porta-retrato em riste

lembro bem do longo corredor

lembro bem da força do escuro

da leveza pesada das sombras

do ardor e dos sopros

trouxe comigo os trapos da infância

e todas aquelas desnecessidades

para plantar no vento dos olhos

outros espelhos nos agoras de sempre

as ausências no espelho gritam

no vazio refletido antes da imaginação

a morte é feita

de tantos nascimentos

que tem precisão de sangrar

para se crer enquanto espasmo

dos desmaios e das faltas de ar

dei para soltar polens de intentos

nessa espera das palavras

antes mesmo dos silêncios

arrancando com as unhas a pele do abismo

e protegendo todos os meus umbrais

uma oração antiga para saudar o dia

(diário corporal, em louvação ao que a morte fecunda)

peço licença

para entrar nesse lugar

que também é meu

peço licença

para ser e para dar

o que pelo Grande Espírito

me for dado oferecer

peço força, coragem e sabedoria

para ouvir os desígnios do Grande Mistério

e humildade e fé

para o caminho que se inicia

e o que permanece

aqui estou

aqui me dou

aqui me entrego

Aqui recebo

o que me traga a estrada

humildemente peço é fé e luz

para os meus passos

e que em cada porta aberta

(e até fechada)

eu ofereça de bom grado

tudo o que tenho e posso

pela cura do mundo

a riscar uma estrada em tempos de cólera

o ódio é o ópio da dor

e a jaula da paz

aceno ao ópio e à dor

mas não à jaula

não se pode prender a vida

no agora prefiro a liberdade

essa louca desconhecida

e o amor, minha única casa

canto cru

as sombras estão livres

finalmente a ocupar

o que antes era um breu

daqui a pouco cavo mais

por agora, as mãos, o vento

os dentes, a língua, o sangue

outros nadifúndios vastos

e essa insistência da vida

mais forte que qualquer poema

Meditações sobre o desapego plantado em nadifúndios

Para experimentar nascer,

há que se morrer...

Para deixar morrer,

é preciso coragem.

Para honrar a coragem,

é preciso cultivo.

Talvez cultivar seja o único motivo

de permanecer aqui...

um canto-semente

agora dei para ancorar intentos

entre as pedras soltas da calçada

de toda fresta e rachadura

se o tempo da espera for justo

alguma vida nova brota

vestida de mansidões

enquanto morro

fecundo agoras

palavras soltas

que alguns até

imaginam poemas

canto porque há vida em nós

canto porque não me resta outra fé

canto porque todo dia o sol é e a lua e o vento

silêncio, a terra acaba de parir uma árvore

e se o tempo da espera for justo

ela também vira alimento

serpente magnética com os cabelos molhados na lagoa de Siloé em estado corpo, sonhos, árvores, libélulas vermelhas, dezenas de borboletas, cinco falcões bem perto, amor e...

ontem saudei os meus mortos

com a errância de quem ama

mas sabe que o dia passa

uma cantiga

um acaso

um aceno

um mergulho

um sopro

nós, os outros

pelas marcas corpo adentro

ontem desatinei a viver

um tiquinho mais uivo

afagando cicatrizes

ecoando reverências

ao verde da fogueira

hoje, agora, me sinto simples

de caber no mundo

diário crônico de esperanças

enquanto guerras por toda parte desaparecem crianças sem vestígios

as cicatrizes gritam não porque sentem raiva, mas porque sentem muito

gritam desesperadamente, se contorcem, agonizam

não há nada a falar de bom sobre isso, me recolho, me abismo, saúdo

cheia de milagres nas águas dos olhos a vastidão de um mar que mais sangro

do que vejo, me espasmo, agarganto, cantando como quem morre e ainda assim

insiste na vida honrando a força das nascentes e transbordando de fé no amor

do que se carece cuidar, é preciso que se cuide

o ódio é o ópio da raiva e a jaula da paz

as crianças, as nascentes e o amor

não precisam das guerras

sobre a violência delicada das flores

haveria de amar

um tempo mais fértil

se fosse outro bicho?

haveria de amar

se fosse outro bicho?

há reflexos de água

sobre o caderno agora

há luz sobre as palavras

em todos os meus poros

sombras bordadas em mapas

antigos como a fé de uma criança

vim ao mundo

num lugar frio

e repleto de flores

haveria de não amar

se fosse outro bicho?

anunciando um tempo

multiplicado de cores

iluminando os medos

que já não são meus

fecundando primaveras

que talvez nem venham

dessa lida não pretendo voltar

mas se assim me for dado

que eu volte amando

as flores do inverno outra vez