barro cru

Fragmentos...

2011-12-14T13:04:00.000-08:00

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Verão

O gozo do espelho
É brincar de sentir
A cor do vento

Outono

Na lambida da chuva
O útero do sol
Fecunda o arco-íris

Inverno

No lugar mais profundo
A vida é um sopro
Misturado ao azul

Saudade banhada de sol

2011-11-15T09:46:00.000-08:00

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Entre tantas fomes e tantos medos
que seja mais tenra a colheita no arrebol

Pele em êxtase pelo sangue
roubando sem cessar a secura do nunca
nos olhos acesos de tantos cantos, de tanto sol

A colheita rara entre os nossos dentes
arregaça na cara, de frente
o sonho de ontem

Sementes cravadas se tocam
nas carícias vividas
apenas em tuas mãos

Amanhã vou ao mercado bem cedo
Darei tudo que tenho por um regador
até que teu corpo seja rio e raízes

E eu, um estuário somente
Sem âncoras nem quilhas, nada que fira
a face desse mar que nos abre seus braços

Batom cor de vida

2011-10-19T11:54:00.000-07:00

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Antes do apelo
Foi-se o tempo
Já sem fôlego
Para o verso

A sombra
Ou o grito

O filho perdido
No silêncio do mar
O umbigo da flor
Apertado nas mãos

Lá também
Só escurece de noite

Em suas vestes de sol
O coração anoitece
E ela acorda o mundo
No arrebol do aborto

É uma bela mulher
Não resta a menor dúvida

Passo

2011-10-09T09:34:00.000-07:00

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Às vezes passo horas a observar essa parte de mim que ama tanto...
E quando me canso, definitivamente, a outra, do nada, está em paz.

Uma solidão

2011-09-03T11:19:00.000-07:00

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Ecoavam nos ventos do inverno
Balanço de cordas entre galhos secos
Os risos distantes dos meninos da rua
Voz preferida de qualquer infância

Na paz, silêncio do tempo,
Brincando o universo por dentro
Um corpo sob a alma jaz
Asmático e feliz

Pequeno como os outros
Dias fresta, outros janela
Dias palavras, maçãs, cores, sequelas,
Outros deuses, xamãs, poetas e vários bichos...

Quanta doçura cabe nas flores mortas?

Verbos e coisas para dar

2011-08-11T10:09:00.000-07:00

Quando Deus esculpiu o nosso primeiro modelo em barro
Que palavra deve ter gritado?

Quando o homem esculpiu a sua primeira palavra feita de mundo...
Ganhamos o direito de cantar juntos.

A gente se escreve um no outro
O tempo todo

Nem sempre rima
Mas sempre vale a pena...
Escrever, dar, esquecer, repartir, receber, apagar, escrever de novo...

Virar do avesso cada letra
Despejar a música do espelho
Espremer-se em poesia

Às vezes dói
Mas tudo dói

Mesmo as alegrias

Amor, substantivo próprio

2011-04-19T10:54:00.000-07:00

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Perdi a ternura faz três dias hoje
Os homens ao lado não entenderam o riso
Fiquei quieta e plantei onze gritos
Para arrancar com as mãos do retrato
O espelho fosco erguido em teu nome

Saí com o circo para despistar as luzes
Aprendi a voar e engomar meus vestidos
Só para andar nua, às gargalhadas
Sem rosto, sem pele, sem nada
A não ser flores e esperanças

E essa crença na dureza do amor
Meu único senhor, minha única casa

Bichos do mato

2011-04-05T09:57:00.000-07:00

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Era o mesmo homem
Não sentia sede nem fome

Era o mesmo alimento
Azul a cor do seu nome
Devorado a cada tormento

Era a mesma crença
As belezas que sempre estão
Os feios que não se calam

Na alma sem diferença
Os olhos dos que se dão
Espelhos dos que não falam

Era a mesma insanidade
Na delicadeza a saciedade
Nas mãos toda a eternidade

De amar tudo a cada hoje
Por não respirar amanhãs

Passagens e paisagens

2010-12-29T06:52:00.000-08:00

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Cheguei cedo demais
Aos cumes suicidas
Das chuvas de outono

Antes mesmo das folhas
Que alcançam o solo
Só depois da morte

E ainda assim, dançam...

A luz, na véspera da noite,
Não evoca à toa o adeus.
Se despede sussurrando estrelas

Porque tudo no mundo merece
Os minutos de silêncio
Que precedem a ressurreição

Cinzas de um corpo herege

2010-10-31T07:26:00.000-07:00

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Quantos milagres suportamos
Entre o riso e a fraqueza
De esquecer o pôr-do-sol
Nos vestígios mais belos
Desse corpo que passa?

O avesso despido em meio aos umbuzeiros
Ainda virgens das cicatrizes de ontem...

Nudez entre espinhos anunciando rosas

A memória se banha na delicadeza da morte
E oferece o ocaso a todo e qualquer deus
Que aceite recebê-lo em silêncio

Também não creio em milagres
Pero que los hay, los hay

Pacto de sangue

2010-09-28T08:35:00.000-07:00

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Há uma sobra de tempo entre os meus seios
A pele perfeita, intumescida ao avanço das águas
O peso das tuas mãos
-------------------------- (serão minhas?)

Dentro ou fora dá no mesmo gritam os poros

As gengivas roçam o ventre
Ao espasmo do fogo
E mesmo assim, a boca aberta
As pernas lavadas de sangue...

Há um acordo entre o que dôo à terra
E a lua minguante:
A morte e a vida
são atos de fecundação

Caminhos de arco-celeste

2010-09-22T04:43:00.001-07:00

Libertações metafísicas

2010-09-17T04:23:00.000-07:00

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Rosas castigadas
Sem dentes
Dormindo nuas
Como se as cores
Fossem livres da luz

Rosas mofadas
Caminho de morte
Ferindo, feridas
Como se a beleza
Fosse livre da vida

Lembranças da estrada

2010-08-27T12:10:00.000-07:00

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Aprendeu a fazer arco-íris aos quatro anos
Um pouco de água, doses de solidão, infância
E a luz do sol, de preferência de manhã cedo

Hoje dói a escassez dos banhos no jardim
E ela chora em silêncio até enquanto canta
Era ainda muito criança no dia mais feliz da sua vida

Um aceno aos amantes da literatura

2010-08-19T07:37:00.000-07:00

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Era uma vez um menino.
Brilho nos olhos ele tinha, transbordamentos de infância, mesmo cercado de cinzas.
Um dia ele ouviu o professor contando uma história, permeada de rimas, e mudou o rumo da prosa.
Era uma vez um menino e um sonho.
O professor, abraçando na criança aquele gosto novo, deu de presente um livro, e mudou o rumo da prosa.
Era uma vez um menino, um livro e muitos sonhos coloridos.
Numa manhã estrelada, um homem que acredita alugou uma casa ali, bem no bairro do menino, recolheu livros bem legais, pediu doações de estantes e cadeiras e inaugurou uma biblioteca, e mudou o rumo da prosa.
Era uma vez um menino cercado de livros e um universo inteiro se abrindo.
E o menino hoje lê histórias para todas as crianças do antigo Alto Sem Futuro, que até mudou de nome, agora é Alto da Esperança, e mudou o rumo da prosa.
Era uma vez um menino cercado de crianças, uma biblioteca e muitos sonhos-realidades nascendo todo dia.

Vai um pedido aos poucos leitores que se aventuram por aqui... A Rede de Bibliotecas Comunitárias da Região Metropolitana do Recife precisa de ajuda. Equipamentos, trabalho voluntário e doações em dinheiro, qualquer valor, são urgentes. Para depositar: Caixa Econômica Federal / Conta corrente número: 544-5 / Agência: 2193 / OP: 003.
Quem quiser conhecer melhor o trabalho feito pelas bibliotecas, que vêm através de várias ações fortalecendo a prática da leitura e democratização do acesso ao livro em suas diversas modalidades: informativa, formativa e recreativa, como um direito humano, fundamental para o desenvolvimento pessoal, social e comunitário, é só acessar o endereço http://rededebibliotecascomunitarias.wordpress.com. Mais informações pelos telefones 3244-3325 e 8850-5507.

Tentativa de arco-íris em agosto

2010-08-01T16:15:00.000-07:00

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No ventre da escadaria
Dois guarda-chuvas
Como pássaros cansados
Simplesmente esperam
O céu e suas escamas
Sem carne

No caminho
Vermelho como o ar
Olhos infantes
Perfuram o vento

E a fome...
Caça balões coloridos
Sorrisos mornos,
Azuis, infames, despidos,
Inteiros, partidos
De bicho, in-di-gente

Os peixes magros
As bocas desertas
Ensebadas de nuvens
Na gratuidade do parque

Tudo parece esquecer
Que o domingo morre
E tudo é fértil
E brota
E só porque se move
Enraíza

Em algum lugar
Uma árvore é parida
Enquanto chove
E a felicidade existe

Cheiro de silêncio entre os dedos

2010-07-25T06:13:00.000-07:00

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Procurava por ti
Trançando sonhos
Em gavetas abertas

Esquecendo as mãos
Ainda em prece
Enquanto andava

Nas paredes da casa
Atravessando países
Que já não dormem

Será que amanhece?

E se amanhecer,
quantas estrelas
serão felizes?

Silêncios abraçando gritos em meu país de muitas cores

2010-06-25T12:56:00.000-07:00

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Talvez tenha aprendido com Mira, talvez antes, em outra esquina, já inspirando um sentimento sem nome, mas o fato é que hoje algo me invade quase o corpo inteiro, uma beira de verdade, se é que existe mesmo uma assim no singular: Às vezes, 0 x 0 é um grande resultado. Quando não se ganha nem se perde e ainda assim se troca, transbordam encontros...

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Onde assistirei ao jogo? O amado foi forrozar em Bezerros. Os amigos e a família estão numa euforia só nessa mistura de santo, futebol e feriadão e eu, bom, não ando com essa animação toda. Palmares, União dos Palmares, Barreiros, o juiz marcou impedimento, não dá para chutar a gol com tanta lama na canela... Mas Lula liberou milhões, as ajudas estão vindo de todos os lados e também não perdi nada com as chuvas além das lágrimas derramadas que não valem um tostão, apesar da fertilidade lavando o mundo. É ajudar e seguir. Não é justo não sorrir, não eu, que nesse caso, como disse Hannah Arendt citando Aristóteles, estou entre aqueles que, “não estando sujeitos à necessidade, podem devotar-se ao kalon, ao que é belo”.

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Brasil e Portugal na briga pela bola em terras de África! Também não vou ficar em casa entristecendo a lida. Brasil, África e Portugal, se redescobrindo... essa mistura-ventre de múltiplas e férteis sementes, lindas, já deu à luz muita coisa imensa. Apesar dos pensamentos de morte que guiam a história, o futuro sempre vem com suas metáforas preenchidas de desejos do passado.

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Vou pra rua! Quero o abraço do povo. Assistirei ao jogo com a multidão mestiça que nos habita. Quero o eco da fé dividida me acariciando a alma. Pego Galeano pela mão: “Os espelhos estão cheios de gente. Os invisíveis nos vêem. Os esquecidos se lembram de nós. Quando nos vemos, os vemos. Quando nos vamos, se vão?”.

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Camisa amarela e chinelos com a bandeirinha do Brasil nos pés (as mesmas sandálias gastas que aprenderam tanto junto com meus passos na sorte de escolher caminhos desconhecidos no barro do Oriente há um ano). Andar em dia de jogo do Brasil é uma dádiva, as pessoas são tomadas por uma educação patriótica de dar inveja a qualquer europeu. Um moço na bicicleta sorri e balança a cabeça num respeitoso cumprimento, uma senhora passa ao meu lado e dá um bom dia lotado de bons desejos, ninguém de cara feia, nenhuma pessoa, todo mundo se olha, se vê, se ri.

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Rua da Aurora, Conde da Boa Vista, Martins Júnior, Rua do Hospício... Conheço Dora Brasileira, Mira Brasileira, Amaro Brasileiro, não há outro sobrenome possível nessa família que se reconhece na imensidão, quando um país acorda inteirinho diante do mundo, lutando junto, com suas “vuvuzinhas” estridentes em verde e amarelo agitando os passos de pernas caminhantes em direções distintas, mas sob uma mesma camisa.

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Vendedores de bugigangas nem ligam para os passantes da Ponte Velha, conversam de amor alheios ao jogo, mas ainda assim vestidos com a torcida. Um velho cansado e de barba branca dorme sozinho, fedido, sujo, na praça vazia, mas seu short cor de Brasil anuncia uma esperança mesmo de olhos fechados. Na calçada em frente, entre peixes e aquários que provavelmente não serão vendidos nos próximos 90 minutos, uma TV fala da possível vitória, instalada numa parada de ônibus onde se encontram aqueles que antes estavam sós.

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A cidade vai se esvaziando, mas em cada canto onde há uma televisão ligada ou um radinho que seja, se aglomera uma pequena concentração de pequenos silêncios ansiando um grito único. Um casal de namorados ao longe torce do seu jeito, ela vestindo verde enquanto ele lhe acaricia os cabelos. Para o enamorado, o jogo mais importante de hoje é outro.

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Na Casa da Cultura, grades que ferem tantas lembranças torturadas, policiais se organizam e carregam os bancos onde dividirão com vendedores, recifenses e turistas as emoções de um Brasil e Portugal já vitorioso a essa altura, pelo menos aos meus olhos sedentos de milagres... Vejo, os milagres e as almas sorrindo.

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Ao redor de Solano Trindade uma multidão se reunia em frente a um desses televisores de muitas polegadas no Pátio de São Pedro. O poeta olhando a paisagem, de costas para o jogo, mas inteiro ali: “Ouço um novo canto, que sai da boca de todas as raças, com infinidade de ritmos... Canto que faz dançar todos os corpos, de formas e coloridos diferentes...” A alguns passos do povo, Mira, os únicos olhos tristes que o Recife me deu nesse dia de festa. Esqueci o jogo. “Miriam, Miriam, hoje a rua está vazia!”, gritou uma loirinha que passava correndo para não perder mais tempo da partida. O Pátio, de São Pedro e de Solano, também alberga Miriam em sua vida a céu aberto, mas ela não conhece a poesia, penso. Repenso, será?

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Um saco de pão velho ao lado e os olhos no chão, calados. Troquei o meu pedido de gol pelo apelo por uma alegria para Miriam, invoquei todos os pais brasileiros, orixás, santos, João, Pedro, Antônio, os homens e os anjos, por essa esmola ao meu dia que ia tão bem até ali. Procurei um lugar que tivesse uma comida gostosa, conheci Dora, mãos de mãe, avó e cozinheira, pedi uma galinha caprichada e decidi almoçar com Miriam. Quando voltei, ela sorriu, disse que eu podia chamá-la de Mira e me falou com alegria: “Que bom que hoje não está chovendo!”. E continuou cutucando seu bicho de pé com uma agulha enfeitada de fitas coloridas, em silêncio.

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Contrariando a previsão do tempo do noticiário de ontem na TV, o dia está mesmo lindo. Pego Galeano pela mão, agora melada e alimentada graças à galinha com feijão que Mira dividiu comigo: “Os espelhos estão cheios de gente. Os invisíveis nos vêem. Os esquecidos se lembram de nós. Quando nos vemos, os vemos. Quando nos vamos, se vão?”...

Algun día...

2010-06-18T09:34:00.000-07:00

------------------- Roberto Juarroz

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.
Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía
y no se detendrá ni cuando mueras.

Um canto

2010-06-08T12:10:00.000-07:00

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Vem tristeza
lambe o meu corpo inteiro
Não quero que me salves
nem a pele, nem o ventre

Nem o oco que te alimenta
Cão faminto insinuando o rabo
Me pedindo afagos
de olhos vermelhos

Loba amamentando gentes
Aos dissidentes do amor demais:
------------------------------ Covardes!

Quero as marcas dos teus dentes
Tua língua fluida de facas

Aguar o mundo com as veias
é o meu jeito de semear
a única decência
tatuada em meu riso vulgar
e esquelético

E de parir arco-íris
infantilmente nua
sob a insistência deste sol
que te sufoca
1.440 vezes por dia

Coisas e verbos para dar

2010-05-31T12:02:00.000-07:00

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Hoje plantarei rosas entre os dentes
Somente para dar-te um riso-cor

Hoje plantarei rosas entre os seios
Cheios de fé e amor em tuas mãos

Hoje plantarei rosas entre as pernas
Morada eterna dos sonhos que dividimos

Hoje quase que só plantarei rosas
Amanhã sangrarei, quando estivermos vivos

Para servir de carta

2010-05-20T09:28:00.000-07:00

Variações sobre o mesmo tema

2010-05-07T09:06:00.000-07:00

D. Amara / Foto: Silvia Góes

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“Um estremecimento misterioso toma conta do não matemático quando ouve falar de entidade quadrimensional. Uma sensação em nada diferente da que despertaria a aparição de um fantasma. Entretanto, não existe afirmação mais banal do que aquela que diz que o mundo no qual vivemos é um contínuo espaço-tempo em quatro dimensões.”
(Einstein)

O adágio das escolhas

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Amanheceu na encruzilhada a moça
Seus nadas e passos
E o abraço do tempo

No rosto se via ainda pouco
Réstia de estrela desejando aurora
Onde atracaram veleiros e ventos

Decidiu foi voar a louca
Lambendo mais que o espaço
Para alimentar seu canto

Desvestida das horas
Entrelaçando brisas
Apenas dança
Esperando a noite

O trupé da bailarina
para Dona Amara

Tragos enganando pestes
Pés de pedras e deuses
Cento e sete incontáveis passos
E mil homens que lhe chuparam os peitos
Das distâncias nascidas plantou no mundo

A terra onde brotavam portas abertas

Sem água encanada
Sem espelhos
Apenas seu canto
Suas fontes

E o tempo

Costurado com esmero
Em sua saia girante

O silêncio sustenido

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A paciência...

Uma chuvinha fina
Acariciando a noite
Grávida da aurora

Faz nascer arco-íris
No umbigo e nas mãos
Enquanto espera

Penetrações

2010-05-03T07:13:00.000-07:00

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A verdade mais perto, se diz em silêncio.
E no restante do tempo, ela já está livre?
É o sorriso, é a rosa, é a porra mais densa?
É a cólera, a náusea, a querência da morte?
Minha primeira trela foi conhecer o diabo
E descobri que ele, também mora em Deus.

Conto de despedida

2010-03-30T13:38:00.000-07:00

Ontem ouvi o homem falar do mundo seu, nosso, esse todo desconhecidamente íntimo que às vezes conseguimos dividir em pedaços.
Retinas feridas, miopias acesas, projetando sonhos, e perdas.
Dizia mais ou menos uns gostos, uns cantos, umas ranhuras cavadas na existência de ver a estrada, os rostos, as mãos, as lutas também.
Suas unhas sujas de barro me davam o chão suportável aos pés rachados de tanto vôo (com acento sim, porque não me conformo de tirar o pássaro ali de cima, sempre vi um pássaro nascido aprendendo a voar nessa palavra misturada ao ovo).
Estava partindo o homem. E só. Como todos nós.
Um minuto aqui e de repente não mais. O adeus.
Fiquei nua em silêncio, a boca lavada com aquele barro velho das suas carícias esculpindo memórias em desejos que já se bastavam sozinhos. Lembranças de línguas e dedos e pernas e braços, belezas suas, únicas, abraços, cacos unidos na eternidade do bom enquanto foi. O vento.
Deixou suas roupas no banco da praça e saiu cantando, uma música que ecoa aqui no oco do peito sempre que toco seu nome, feito de noites e sóis e auroras e mortes e vidas demais.

Essa angústia que rodopia no esquecimento é amor também?
É pra doer ainda?
E esse espasmo danado de não saber se choro ou se ajoelho...

Meu Deus, por favor, ensina-me a viver!

Polinização

2010-03-01T03:13:00.000-08:00

A moça sorria e fazia do vento nos cabelos
Um deslizamento de sonhos
(essas abundâncias de Deus)

Seu umbigo uma lua cheia no corpo
Se emprenhando de sol

Não lembro se estava em pé ou deitada
Molhada ou queimada do sal

Devorando um peixe morto
E de olhos abertos

Colhia o leite do aborto
Para alimentar outros fetos

Mais ou menos como uma borboleta
Só que respirando embaixo d´água

Baseado em fatos reais

2010-02-13T11:03:00.000-08:00

(para dona Maria Luiza, a quem eu gostaria de dar muito mais)

Mais uma voz, mais um grito...
É pus o que está escrito
Hoje não sei cantar

O sonho de Maria Luiza
Tinha um cheiro Azul
Com A maiúsculo
de Alcides...

Minhas mãos, coitadas
Uma guerra inflamada
Latejando lixo
Rastejando entre cacos de vidro
Transparentes e mudos
Como esperanças assassinadas
(essas coisas que cortam para sempre)

Sete dias
A mordida animal
O Carnaval
As máscaras
O vento nos cabelos
De uma dor sem nome...

Dor-Venezuela
De gritos sem pontes
Dor-Recife
Purulentos mangues
Dor-Haiti
Da primeira abolição
Da vergonha de Napoleão
De escombros em extinção
Apagando a história
Dor-Cuba
De ditadura em ditadura...
E não se consegue respirar

Estou indo, indo
Aqui, aqui, aqui...
Há um peito batendo
Saindo de mim
Um parto sem fim
E seis bilhões de corpos submersos
(inclusive o meu, essa pedra lascada)

O verão passa, uma vida se esvai
Outra vida, mais outra
Entre o fundo e a superfície
Dona Maria Luiza
Vivendo no mundo a ferida
Do seu nome-palavra

Mais uma voz, mais um grito
Mais uma crise de asma
que não passa...

( para quem não conhece a história de dona Maria Luiza: www.pebodycount.com.br/post/postUnico.php?post=1143 )

Terremoto

2010-01-14T08:27:00.001-08:00

Ontem amei um velho
Mastigando ausências

Gengivas desesperadas
Já sem garras

Regurgitava o alimento-sonho
Entranhas transbordando escombros

Como a terra em seu caminho

Os dentes perdidos entre os restos de vida
E os pés descalços em meu ventre
Por uma sombra de esperança

Hoje acordei morta e acesa
Como um grito no escuro

Auto de Natal

2009-12-22T09:17:00.000-08:00

Fazia sol eu acho. Ou não sei se era douradice exacerbada de alma. Sei que o menino sorria, apesar de tudo. O cenário era um pedaço rasgado de um mundo de outros, tantos, distinto do porto em que vivo, misturando às auroras perdidas as ferroadas do veneno alheio e do meu próprio sebo. As roupas sujas tinham um cheiro de caldo de gente que precisa suar muito para encarar o pão que se devora a cada dia.

Não, acho que chovia. Ou não sei se era pingo de dor oculta no tempo sem saída de todas as coisas belas e tristes que nascem, crescem, reproduzem e morrem. Sei que o menino sorria, apesar de tudo. Meu Deus, como era bonito em sua fealdade pedra sentindo!

Moramos juntos uma eternidade nessa troca que eu entregava em meu corpo magro, estremecido, que não sabe nada do suor do menino além do cheiro acre que não se come. Não era nojo, eu juro, era fraqueza, a desferida dessa luta cravada nele, ele que sorria apenas.

Queria me dar ali, inteira, entregar meu oco como se ele me pedisse o osso, o pó, a essência dessa vidinha que minto a cada passo, sorrindo para dar o que não tenho, a dor que me falta sendo minha, farta por amar demais. E ele ali, cobrindo todo o mundo com seu avesso. Não me pedia nada.

Agora eu lembro, fazia sol, tenho certeza. O menino teceu os raios com seus dedinhos e num sopro que entorpeceu o universo me fez tocar com a língua aquela coisa banal e arriscada, que nesse vazio egoísta eu vinha descuidadamente pintando de cinza. As palavras às vezes me assustam. Esperança é um jeito cheio de mistério de se amanhecer alguém.

Hoje fui amanhecida.

Em vez de Feliz Natal, fiquei achando mais bonito dizer amém...

“Felicidade clandestina”

2009-12-01T07:15:00.000-08:00

para Emília, Lucila, Josana, Solange, Aninha, Neusinha, Manuca, Bolinho, Gisela, Glória e todo ventre repleto de arte do planeta.

Ontem conheci Gisela. Nem sei desse tempo assim dizendo, mas será quase todo dia sempre ontem porque decidi que é um desses encontros que a gente leva eternamente misturados à pele, bem perto. Com uns hojes de intervalo.

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Nos olhos de Gisela há uma fonte, não, uma nascente, ainda virgem de homens e bichos. Ela faz doces e salgados há, se não me engano, uns dez anos. Caminha, vende por ali, conhece gente e se despede, chega e se dá, anda todo o centro do Recife, todo santo dia. Dos seus pés faz o arroz, o feijão, o purê em seu fogão, mata a fome da casa, seu espaço sagrado. Sua melhor amiga, Glória, tem problemas com o filho, tava querendo se jogar da janela, Gisela ao seu lado falava da beleza da vida sobrevivente a tudo, exalando em tudo, mais verdade que qualquer face do feio. Gisela também é mãe, quer dizer, mais mãe do que tudo no mundo. E olha que o mundo ensinou a ela umas palavras em alemão, outras em italiano, uns escorregos no espanhol e um monte de outras coisas.

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É mãe de Bárbara, a sua liberdade, apesar de dizer que depois que povoou seu ventre, nunca mais teve sossego. “Depois que a gente se torna mãe, a gente tá aqui tomando uma cerveja, num domingo de tarde, olhando o Parque 13 de Maio, conversando, mas a cabeça tá em casa, ou na rua, depende de onde brote o sentimento do rebento”. Gisela ensina, cuida, protege, explica as coisas inexplicáveis com a sabedoria de quem sabe na alma, quase em silêncio. Estudou até a quinta série, mas quer Bárbara em outro salto. Por isso faz das horas e dos seus doces e salgados uma doação de amor a quem mais tiver a sorte de encontrá-la por aí.

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Glória tem uma barraquinha onde vende suas coisas para sustentar-se na vida, em frente às Lojas Americanas. Dá para encontrar lá também os doces e salgados de Gisela, que ela pode deixar com a amiga havendo alguma solicitação. No sorriso dessa moça há alguns dentes que morreram, umas cicatrizes enrugadas, uma mãe que se foi doendo cedo demais para ela, há seis anos atrás, e uma paz inexplicável, um carinho sem limites, um sopro sentido na semente da raiz.

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Conversando com Gisela percebi pela primeira vez como maternidade e eternidade se encontram também morfologicamente, seja sendo palavra ou corpo mesmo. E das letras que sobram ainda se escreve mãe... Se não fosse o umbigo a primeira cicatriz, talvez Gisela não cozinhasse tão bem...

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Ela fala de Jesus, não de Deus. É que ela leva suas crenças na carne, na dor de quem caiu e teve a sorte do soprinho para aliviar o sangue do corte antes mesmo de qualquer certeza de cura.

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Não usa saias, não mais agora, diz que precisa andar ultimamente com seus “cambitos” escondidos, “infelizmente”. É que teve um grave problema há um tempo atrás, o médico recomendou repouso, mas Gisela precisava andar, precisava fazer seus quitutes, precisava ir para a rua, pensando em Bárbara para amar estar no mundo. A ousadia dos seus passos deixou uma marca que toma quase a sua canela inteira e numa dança inexplicável um coração foi desenhado no meio da pele enrugada e escurecida. Um coração que grita numa ausência de cor, de melanina, um transbordamento de tudo. Uma cicatriz em forma de coração é uma marca para poucos, ou será a única razão de tudo na lida?

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Gisela me entregou sem pena sua água límpida, seus olhos, chorou na despedida e me deu de presente mais um sopro do destino.

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Gisela é uma artista em desenhar cicatrizes com o peito. Acho que toda obra de arte é um pouco isso, um desenho de cicatrizes. Ou isso será o único sentido da vida?

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Ah Gisela, foi um prazer imenso conhecê-la!

O girassol

2009-11-06T10:02:00.000-08:00

para Garibaldi Otávio

Lá fora o sol
Com seu cheiro de vida
Aqui o tempo, os homens
As palavras ainda
No ventre
E essa felicidade
Triste e sola
De sangrar no escuro
Como quem liberta um deserto
No exílio

Tácito prazer

2009-11-04T09:17:00.001-08:00

escultura feita em Auroville, nascida do encontro com um grande mestre

Não há céus nem lábios
Que meus dedos desconheçam

Em meu corpo descobriram
Mapas inteiros de países, mares, canteiros

As flores sem perfume
Os cactos, os loucos, jardineiros

As linhas da vida
Os pulsos cortados
Os punhos cerrados
As línguas mais putas

Homens e mulheres de todos os sexos
Pais, filhos, netos, suas casas, suas lutas

Assim brotaram asas
Assim aprendi a amar

Como quem doa a seiva da vida
Lambuzando as próprias mãos

Branca, branca

2009-10-25T18:45:00.000-07:00

Para João, o cão debaixo da pele, de uma bailadora

A beleza lacerou
Todas as minhas facas

Ando por aí
Indefesa, ferida

E leve como a lâmina
Andaluzcinando e andaluzcinando-se

Canto aos pés

2009-09-29T13:31:00.000-07:00

Deram-me sapatos de chumbo
Acho que para descer do céu
Ou talvez para me proteger
Aí com pena, neles teci asas
Ainda hoje caminho descalça
Às vezes, quando me sou, vôo
Ah, os sapatos?
Já são pássaros

O grito na voz do poeta de versos mudos

2009-09-10T07:43:00.000-07:00

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Não estava pensando na felicidade, não costumo me concentrar muito nela, dá tristeza ficar querendo ver seu rosto aéreo e esparso. O sorriso se pintou naturalmente, como a alegria tácita e gritante das folhas de uma árvore que recebem sem esperar o afago de uma brisa calma num dia de calor, em brasa. Um sorriso lento, desse que não se faz de uma vez, vai se fazendo, se fazendo, calmamente, até dizer que sim.

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Um homem caminhava pela calçada. Vestia uma bermuda anêmica, já doente de tão gasta. A camisa afolozada de tanto repuxo sofrido cada vez que ele tentava assentá-la em sua imensa barriga. Na cara redonda estavam plantados olhos que em um minuto escancaravam o abrigo mais seguro. Olhos de alma vergada pela sabedoria da dor.

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O outro faz tempo que está na beira do rio, o cão sem plumas, contemplando a aorta triste, quase morta, em sua pungente luta para ainda alimentar as veias da cidade que não pára. Com sua cefaléia crônica, amado pela poesia constante em seu artesanato métrico.

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No mundo em volta, palavras, corpos, carros, movimentos desgrudados ainda.

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O homem tinha nas mãos alguns papéis velhos. Andávamos em direções opostas com um mesmo destino, porque João Cabral não estava entre nós dois por acaso. Eu timidamente fingia apenas passar. Ele parou, deu batidinhas no ombro do poeta, cumprimentou respeitosamente seu nariz com um beijo doce, e sentou ao lado. Tudo tão natural que meu passo ficou mais tímido de seguir do que de ficar. Sentei também.

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Ele apertou as folhas nas mãos e nos encarou como se estivesse oferecendo com prazer uma lasca do seu couro curtido: “Ia falar apenas com ele, mas já que você chegou, se sente sim, pode ficar. Podia contar a vocês do meu primeiro beijo, porque ali fui batizado poeticamente sem nem ainda ter conhecido a poesia mesmo. Mas depois que ela morreu, assassinada por meu pai, grávida pela primeira vez, resolvi não contar mais essa história. É como se todo o amor do meu peito tivesse se prendido para sempre à vida, digo à vida toda, a tudo que é vivo, como vocês aqui nessa rua, nessa manhã. Foi depois do acontecido. Cavei tão fundo em mim mesmo para achar algum resto de beleza que terminei tirando os entulhos do peito. Aí eu virei poeta, sabem como é, mas em segredo, porque minhas mãos são calejadas demais, minha pele muito marcada, meu corpo é pesado, não fico mesmo bonito segurando a caneta. Posso recitar um verso?”. Respondi que sim com a cabeça porque minha voz não cabia em mais nada.

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Silêncio. Não, silêncio e olhos, o que forma um monte de palavras. Versos inteiros latejavam em sua boca fechada pelas retinas. Seus papéis amarelados, intactos de tintas, uma língua feita apenas da vontade de dizer mais. Em volta o momento, a brisa, para sempre nossa, da rua, do rio, do fedor da cidade que nos lambe e nos devora para depois vomitar filhotes renascidos, repleta de pequenos pedaços de felicidade dispersos ao longo da estrada. Agora tudo grudado, inerente. O homem não sabia ler, nem escrever, mas sua poesia entontecia de tanta força.

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E a felicidade nos olhava também, com seu rosto aéreo e esparso, ali e além, de mãos dadas, dançando naturalmente com o grito, o azul e o desespero, o canto e o fato, o perdão e a faca. Girava tão rápido a roda que se calava todo sentido. Toda a transparência do mundo era revelada na rima de palavras desvestidas de letras e alfabetos. Lágrimas se erguiam ao infinito.

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Foi nessa hora que o sorriso se pintou inteiro por fim. Como se a tristeza também merecesse um aceno, um sim, a delicadeza de um toque, um afago, diante da imensidão da vida. Pedi que ele esperasse e fui em casa pegar meu João Cabral para ler uns versos ao seu ouvido. Quando voltei ao encontro, ele simplesmente já tinha partido.

Manga rosa

2009-08-20T05:59:00.000-07:00

Sim azul, vem
Meu corpo te cabe
Sou feita de carne
E abrigo

Chega descalço
A fantasia de céu
Hoje se desveste
Em cada esquina

Não há perigo
São apenas seios
------------- línguas
E curvas talhadas
Pelo anjo negro

Pisa firme
Mas sem doer
Derramando as pedras
Os sussurros do leste
E as granadas
Em meus cabelos
Sujos e acesos

Sim, é noite
Eu sei
Ela não me deu escolhas
Não agora
Há fogo e perfume
Lavando meus pés
Todo santo dia

Respiro amarelos
E passos

Não giro como quem morre
Danço como quem mata
Assassina
Em latidos e gozos
À velha senhora

Trepando invisíveis
Com a suculência da fome
E a alegria fatal
De quem descobre o prazer
Na mangueira do quintal
Do mundo

(Granada - 19/08/09)

O perdão do primeiro anjo

2009-08-02T22:37:00.000-07:00

Que morte?
Do que estás falando nuvem banal?

À noite tua saliva
Celebrando a vida

Agora o sol a facadas
Esculpindo meu corpo
Perfurando mapas
Arrancando com força
A pele antiga

Escorro na terra
A calda das brisas

Agora que o suor
Cheira a sangue e sal
E as asas descansam grávidas

Toda sombra em meu ventre
Qualquer sombra
É só um oásis

Aurovilianas

2009-07-29T21:16:00.000-07:00

segunda frrase:
A sagração do pó

A aspereza sagrada das mães de qualquer passo
Enterrada neste barro antes de todas as cores
Anterior à vida que envolve seus corpos tão nus
Ainda:
--------------- Independente das águas, das faltas, das heras

São elas os anjos das esquinas, das praças,
Das estradas que agora se insinuam vestidas
De pastos. Exibindo homens, vacas aladas,
Pássaros eternos esculpidos por fadas
Com cem olhos azuis
E suas pequenas asas cansadas

Pássaros caminhantes.
(O céu não suportaria ser riscado por
uma beleza tão pura. Elas sim.)

Eles às vezes pesam seu corpo sobre a sua dureza
Insolentes. Apenas para gozarem seu dom,
Sua formosura, num sentimento mais alto

Elas cinzamente só nutrem o espaço
Imobilidade aparente, guardam o pó de todas as almas
Do presente, do passado, do suor a ser derramado
E a certeza ancestral de toda terra, em qualquer estado:

---------------- Alheia ao alcance de todo vôo, há sempre uma pedra
---------------- Haverá sempre uma pedra

Aurovilianas

2009-07-18T04:21:00.000-07:00

primeira frase:
A purificação das asas

Há terras demais sob estes pés
Pedras distantes irrompem os cascos
Feridas se agitam e impelem o vôo

Trezentas espécies de árvores desconhecem
Horizontes mais próximos que o céu
O centro é o único sentido neste mundo em espiral

Às patas descalças já tão sujas
Pergunto por barros, por pujas*, por tempos
Recebo por fim a resposta de um deus:
----------------------------------------- os passos

*Oração ritual de purificação

Para quem não acredita em milagres

2009-06-23T12:16:00.000-07:00

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Ele devia ter uns doze anos quando me viu, às 4h48, na Avenida Cruz Cabugá, esquina com a Mário Melo. Inventei a hora pela falta de relógios nas proximidades. Digo doze pelo tamanho das pernas, na vastidão dos olhos tinha mais, mais um tanto. Nunca fui boa com os números nem com as medidas. Faltava pouco para chegarmos ao cemitério, nenhum enterro, pássaros, mais nada. Nem eu nem ele estávamos indo pra lá, mas conheço bem o caminho, passo por ele todos os dias, vejo as árvores mais altas que os muros, fortes, filhas da terra de gentes idas. Nem me chamou de tia, como seria de praxe, perguntou o meu nome. O sol estava nascendo como se diz por aí, ainda era um rasgo no escuro. Tem coisas que são bonitas sem querer, dizer que o sol está nascendo todo dia, por exemplo, engrandece delicadamente a vida. O pai tinha falecido há duas semanas. A mãe já fazia tempo, morreu no parto. Ele ficou, desde sempre, se acostumou a cavar entre escombros para achar seus pedaços.

Caminhamos, tomamos café, comemos pão, tropeçamos nos bêbados que ainda traziam em si a mistura do álcool e da solidão da noite. Dois desconhecidos, insones por distintos motivos, rindo juntos como se tudo começasse ali. Era Flávio sua graça, me dizendo em voz baixa, desaperreada, em coro com as retinas, que tudo no mundo se emenda, se completa, se enlaça, circula. Ele não dizia que o sol nasce, mas que mergulha na noite na dança dos astros que rodam de mãos dadas, mesmo que não tenham mãos. Achei lindo. Lembrei do infinito Antonio Porchia: “Nada termina sin romperse, porque todo es sin fin”.

Não ficou desamparado, herdou o fiteiro do pai, respeitava seu quinhão. Flávio tinha uma riqueza que é impossível juntar numa só vida, vinha de outros tempos. Talvez um pedacinho do próprio Porchia, por acaso, tenha mergulhado nele: “Mi padre, al irse, regaló medio siglo a mi niñez”. Nos despedimos. O Recife ficou cor de Flávio.

As ruas andavam. Cortando a cidade como as veias de um corpo. De madrugada tem muita gente que anda, só por andar, sem olhar para os lados. Também tem gente que passa com olhos de esperanças idas há muito e se esquece de ver. Gente sentada na praça, amanhecendo apenas. Dois homens conversavam e riam, pareciam amigos de longas datas, na hora exata passavam em frente a uma casa amarela, já perto das Graças, meu porto do instante naquele dia e em alguns outros. Um de calça cor de ouro, outro camisa cor de sol, Flávio reluzia em tudo.

Antes de entrar e fechar a porta da manhã, um encontro surdo. Um cego caminhava com seu cão-guia e bengala. Tão seguro que fez meus olhos se sentirem filhos dos girassóis em seu peito, não do seu escuro. Tudo isso se tocou em uma hora e doze minutos e entendi que até o tempo descansa as pálpebras de vez em quando, morre um tiquinho, nos abandona um pouco. Nesse dia fui livre até a hora de dormir e as portas e janelas não eram mais que palavras enchendo a paisagem da cidade que se cria sozinha, se vira como pode, se dá com um riso em troca de um pão e um café, traz anos inteiros nos séculos de um momento apenas e desenha o mundo todo com as dores de Flávio e de Porchia, costurando belezas em cima das cicatrizes. Eu, um grãozinho de areia na cidade viva. “Estar com alguien verdadero es casi um milagro”. Eu acredito.

Triste

2009-06-13T16:29:00.000-07:00

(número 1)
Mario Benedetti
tradução de Silvia Góes

peço desculpas ao meu querido Benedetti e a quem mais o destino atrair até aqui, fiz a tradução sabendo que ela levaria para sempre algo de mim contigo, peço desculpas, mas não sei sentir de outro jeito.

Pela memória vagamos descalços
seguimos o vulto da chuva
até a tristeza, nosso destino inato

A tristeza, casa dos desastres da alma
Ou seja, o melhorzinho de nós mesmos
digamos esperanças, sacrifícios, amores

A tristeza, não há quem a devasse
é transparente como um raio de lua
fiel a determinadas alegrias

Nascemos tristes e morremos tristes
mas no intervalo amamos corpos
cuja triste beleza é um milagre

Vamos descalços em peregrinação
triste tristeza cheia de graça
tua saliva doce nos acolhe

O vulto da chuva nos conduz
até o inato destino que sempre foi
tristeza enamorada e clandestina

E aí, rodeada de teus frágeis dogmas
de tuas lágrimas secas / de tua era de sonhos
nos abraças como o ventre do prazer

A dançadeira

2009-06-05T10:14:00.000-07:00

Para minha avó Alcina, que sem querer, me ensinou a ler

Deitada sobre cactos
As costas perfuradas
Lapidava estrelas

Era terra muito velha
Pisada pelos homens
Sagrada pelos mares

Deflorada por mil deuses

Mas do seu umbigo
Brotava um jardim
Todo santo dia

Espirais de cinco sóis
Escorriam em cada um
Dos fios dos cabelos

Sangrar era só um disfarce
Para encantar a morte
Em seu corpo verdadeiro

Da última vez que a vi
Estava completamente nua
Parindo poesias por todas as veias

A visita

2009-05-12T10:03:00.000-07:00

Ela chegou
Engolindo tudo
Com sua língua-mundo

Engravidou meus olhos
Espelhou o rei
Esquartejou azuis

Ressuscitou os mortos
Amamentou silêncios
Ofuscou até o mar

Louvou descaradamente
Os amores secretos
E disse: até amanhã

Hoje entre nós duas
Somente a poesia
E o Sol

La mer

2009-04-13T09:32:00.000-07:00

"O fenômeno das marés é o efeito da atração gravitacional recíproca e simultânea entre o Sol e a Lua e as águas dos oceanos".

(Newton)

Veias expostas
Hemorragia azul celeste
Entre ossos de pedra

Se dá, se oferece de graça
Fome de saciar sedes
Água que não se basta

Come terras
E homens e rios
E tudo ao seu ventre
Volta eternamente
Numa dança diabólica
E santa

O mar é frágil como toda mulher

Hoje

2009-03-30T09:21:00.000-07:00

Hoje teu sorriso trêmulo
Enlaçado à criança devorada
Na fome antepassada do teu sangue

Jogou-se em meus braços
E morri contigo
Infantilmente casta de amor

Agora tuas mãos espelham meus lábios
Teus pais se recolheram ao leito
Minha boca se espalha em teus dedos

Imensa, mas sem dentes
Para que a eternidade não se apavore
Por hoje termos nascido juntos

O jogo dos contrários

2009-03-16T09:17:00.000-07:00

As coisas se quebram rapidamente
Como um pássaro canta na janela
Une todo o tempo e todo o céu
Dentro e fora do corpo. E vai.

Só as janelas ficam
Emolduram o vazio do mundo
A desnudez daqueles que andam

Sem pés, sem roupas há tanto
Canto à espreita da noite
Como um bicho no cio esquece a caça
Ao ferir-se de paz na hora do gozo

Danço, salto, deixo as janelas para trás
Os olhos escorrem nos cacos da vidraça
O fundo, o mar, a fragilidade do porto

As coisas se fundem rapidamente
Como mariposas na violência da luz

A ausência do pássaro também tem suas asas

Antonio Porchia

2009-02-27T07:58:00.000-08:00

"No, esto no es sueño. Pero si esto que no es sueño no se convierte en sueño no dura, porque de todo, de todo, sólo dura el sueño."

A despedida e o presente do pássaro

2009-02-21T13:59:00.000-08:00

para Flocely

Para que mais corações?
As terras que se foram
São as mesmas que ficaram

Grávidas de outros solos
Pelos corpos que nelas gozaram
Seus tempos de luta pela vida

Os peitos intumescidos pelo vento
Se despedem como aves que pairam
Livres da missão de ir embora

Apenas voam

E quando a noite se foi...

2009-02-17T07:04:00.000-08:00

para Juan Gelman

Enquanto meus mortos se perdiam em terras
Entristecidas aos pés de tantas sombras
As pedras no pátio cantavam as flores brancas

A pele tão jovem nem sabia do suor e do silêncio
Guardados nos gritos da casa ao lado, sempre tão perto

Um dia nas sobras do mesmo teto
Brotou a sinceridade do jasmim

Todos os segredos naqueles corpos
Exalando meus próprios sonhos
Na rouquidão dos nossos cheiros

Foi tudo o que vi das armas e dos nomes
Que escondi sob os versos nas retinas

Todas as vozes cravadas na mudez da menina
Repetindo rimas sem rosto, hermanas varizes
Enquanto lhe acendiam na carne a eternidade das cicatrizes

E quando a noite se foi, o jasmineiro também ainda estava lá

A beleza

2009-02-11T11:09:00.001-08:00

Ele me olhava como se quisesse me roubar o segredo do umbigo primeiro, o caldo do éter primordial que me deu de presente um rosto e um corpo que se colocam antes de mim no espaço da vida míope das imagens. A imagem, esse general dos nossos tempos de novas ditaduras ocultas, carregado de sua própria luz e tão cheio do nada necessário para que apenas com a nossa própria escuridão se consiga olhar. Ele desejava a beleza como algo que se toca, que se pega, que se guarda nas mãos, sem conseguir ver que beleza e amor para mim estão entrelaçados, emaranhados, nem sequer sobrevivem em duas palavras diferentes. Essa coisa que só se sente, não se vê exatamente. E eu, que cato o avesso, me agarro ao invisível e procuro o que não vejo, eu que não sei nada do exato, ia me perdendo do seu desejo.

_ Ravi, há pessoas, seus momentos, seus tormentos, razões ocultas que as fazem esconder sua própria beleza tão profundamente que terminam afeando valiosos reflexos sem perceber. Não procure em mim o que é de você. Quando deixaremos de ser tão idiotas? E aí me incluo porque o que penso nem sempre me guia. O belo? Sempre está em tudo na mesma intensidade com que o desenterramos desse vazio que levamos cheio do nosso dentro. O belo? É. A disposição para cavar é a primeira erupção antes do nascimento das asas. Mas a escolha pelo vôo depende individualmente, de cada um, e só pode ser verdadeiramente ouvida quando aprendemos a lamber o silêncio com um prazer carnal. Bom, no final, que é também o começo, isso sempre acontece depois de qualquer espécie de orgasmo, às vezes na cara, às vezes na alma. A beleza? Você já se olhou no espelho hoje? Calma, antes de ir, use as unhas para rasgar as entranhas que te cobrem. Liberta os bichos que te comem e morde a vida com os dentes ensangüentados desse monstro mais bonito que todas as flores do mundo. Todas aquelas que chamamos de outras superfícies são reflexos das vertigens, do giro incansável que dançamos em outro tempo, por trás dos nossos pobres olhos. Ah, meu querido Ravi, se você reparar bem enquanto estou rindo, verá que os pedaços de carne e sangue que me sujam a face são o único alimento sincero desse rosto que tanto admiram.

_ Se a beleza dói?

_ Dói tanto quanto a vida. Mas tudo dói, mesmo as alegrias, é que a gente acostumou a pintar a dor de cinza.

O espelho

2009-02-11T06:04:00.000-08:00

Vi castanhos exaustos naquele espelho
Vazios dilatados por tantos ontens
que não cabiam no banheiro
nem na casa inteira, nem no mundo

Nadavam em si mesmos mergulhados
e se pintavam de silêncios

De tão cansados os lábios gritavam tãomente risos
enquanto o suor dos tristes, sal vivente nos olhos,
fecundava a terra seca do caminho

Vi folhas enfastiadas de carregar orvalhos
renascerem em danças derramadas pelo carinho
do vento que passava, simplesmente

Isso também reluzia no interior do espelho
que paria outro mundo desenhado nele mesmo

Sobre a fome dos meninos e as sobras dos homens

2009-01-19T08:36:00.000-08:00

Cem olhos engolindo as asas
Dos urubus sem penas
Na distância da calçada

Ossos brancos no saco
Claros como a paz. Fininhos, quebrados
Eram meus restos mortais

E todo sentimento, que lixo!
Mastigado na sobra dos pássaros
Devorando toda a fome do céu

De azul, só sobrou o saco
Porque era noite. E chovia

Lugar-comum

2008-11-27T07:35:00.000-08:00

Rosas se contorcendo pelo chão
Pétalas vermelhas caídas
Traídas nos punhos da razão

Amantes cerrados nos parapeitos
Dos muros abertos na memória
E as dores do mundo no leito

Onde já deitaram tantas bocas
Amor, essa mordida da vida
Corpo e alma em colapso

E o grito de sempre no espaço
Dessa palavra tão simples
Quanto a respiração das rosas

Para nós que comemos a vida

2008-11-10T07:10:00.000-08:00

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O ronco vazio dos homens secos anunciava a hora da fome. Eu que há muito não sinto dores minhas, seguia em lágrimas pelo mundo doente, comendo a existência, alimentando-me do amparo em saciar o dia com meus pedaços de carne viva, doando risos, salvando sonhos, esses intervalos entre a felicidade e a vida.

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Hoje o nada já não é se estiver cheio de mim e isso me basta para caminhar, mas tem o vento que arrasta a vela e ainda que o corpo grite o desejo de desbravar o oceano da alma, o vento é capaz de mudar o rumo dos barcos ao amanhecer, simplesmente mudar.

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Entreguei-me ao acaso das horas vivazes como sempre, inteira, devorando entre os dentes o gosto das frutas colhidas ao lado do outro, humanos insanos, que como loucos e como eu se alimentam do ser. As horas morrem rápido e para não se entregar à dor de enterrá-las, é preciso viver cada uma delas intensamente, como se fossem sempre o último espreguiçar antes do anoitecer de todas as luzes.

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A mesa posta sobre os corpos, tão bela quanto a inocência de uma infância sem pesos, fortalecia-se de cheiros. Eu sabia que a refeição seria prazerosa e não havia tristeza alguma em degustar as migalhas como a um maravilhoso banquete.

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Existia qualquer odor de febre entre uma dentada e outra, mas uma febre deliciosa mostrando que a felicidade está sempre em saciar a fome do outro, como se fosse a nossa própria avidez e que é.

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Ainda que as vísceras do mundo inspirem a anorexia, nem tudo merece ser vomitado. Há colheitas raras que nunca serão esquecidas no caminho gustativo do extenso paiol dos sensíveis, mesmo que perecíveis, subtraídas da eternidade, serão sempre alimento nos momentos que desprendem suas raízes da terra, e não simplesmente comida.

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O gosto da vida é algo presente em meu hálito e a cada refeição recheio ainda mais o pensamento de que dividir a mesa posta com afeto já se traduz em si numa forma de saciedade. Comer, nesse caso, é só a concretização física de algo que já havia nutrido a alma antes mesmo do corpo pedir a sua parte.

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As lágrimas derramadas pela dor do mundo sangrando são adubos para esse pomar sem dono, que floresce mesmo no inverno, mas não brota maduro. Para comer o fruto inteiro é preciso dançar com o tempo, no compasso mais terno possível ao espírito, até que as sementes se transformem em asas, fecundando novas terras, criando outros jardins, espalhando o pólen das flores escondidas na vastidão frondosa da alma, guiado simplesmente pelo rumo impreciso do vento.

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Mesmo que a gargalhada vazia dos homens secos que provocam meu pranto se misture aos cantos dos pássaros nas copas, o som do canto será sempre mais belo e tão real quanto. Acompanhemos a música, comendo cada nota como se fosse a própria vida, afinal o hoje nos foi dado de presente e também a nossa mesa farta de migalhas, saciando a fome de dar e receber na mais doce e mais valiosa de todas as trocas: o afeto.

Crise de asma

2008-10-18T10:06:00.000-07:00

Um encontro com Van Gogh debaixo do umbuzeiro

Os meus olhos
Começam no peito

Isso dói na cegueira
De seguir vivendo

A dádiva de ver
É o que me salva
E também o que me mata mais

Toda vez que olho o sol
Como se ele me acendesse

E isso é antigo como uma criança

Agradeço todos os dias
Meus seis graus de miopia peitoral

Como um fumante tranqüilo agradece
O cinza que leva por dentro

Respiro com o coração
Amo por todos os poros

Sem a miopia não molharia o espelho
Como o oleiro cria o barro em suas mãos

Nem suportaria olhar o sol
Até dividir o vermelho
---------------------e dormir
E cobrir tudo de tinta

A noite é o sol mirando um outro corpo
As estrelas, ora sonho, ora gozo
Ora saudade do ingênuo pesadelo

Será que Van Gogh sofria de asma também
Ou era só xantopsia?

O bicho-papão nunca vem
Mas a Bicha Bruzacã habitou meu quarto
Em carne e osso nas janelas do Sertão

Quem já viu a cor da dor
Em suas vestes amarelas
Faz da vida a sua arte
Nebuliza desertos
Cicatriza geografias

Se alimenta do azul
No mesmo pote em que morre de sede

A natureza sertaneja não se farta de nada
Mas tem olhos mais bonitos que o sol em pessoa
Quando crava em terra seca a esperança da chuva

E a lua daqui é imensa nessa luta. Linda!
Como o peito da criança asmática

Tá tudo bem pequenina
Os girassóis também são tristes

“La tristesse durera toujours”
(Vincent Van Gogh)

Expiração

2008-10-13T06:31:00.000-07:00

Hoje as asas em meu peito
Batem ainda mais dentro

Desejo o silêncio
Quero trepar com ele
Me lambuzar em seu sal
Arder cicatrizes

Ouço vozes
A natureza
Desavesso

O vazio que vemos
Nem é real
Ecoa a vida

Levamos corais nos seios
E em si o sol dos vôos

Tristes?
Felizes?

O mesmo número de letras
Não sós, todos juntos
Os eus do mundo

Pássaro torto
Feio e flor
Vida e vida
Tudo mais

Dois com infinito
Noves fora nada

Luz e escuro
Sol e muro
Céu e outro
E eu, e tu

A gente
O que é plural singular sendo

Silêncio é música ou grito?

O invisível não mente
Diz
E pronto

Que dádiva meu Deus!
Danço com o vento
Como quem traz poesia

Com rima ou sem rima
Ouço os segredos do tempo

Dou a voz que nem tenho
Pela nossa alforria

Mordendo o dia
Lambendo o gozo em nossos pés
Beijando a terra em nossos lábios

Parindo estribilhos
Nesse mesmo ventre
Onde cantam nossos filhos

Hoje as asas em meu peito
Batem ainda mais dentro
De ti

A história da gaiola que engoliu vivo um sabiá

2008-10-10T12:04:00.000-07:00

Como ouvir o grito
Dessa beleza alada
Que destinada ao infinito
Na imensidão do nada
Só aprendeu a cantar?

Poesia natural

2008-09-08T12:33:00.000-07:00

Comi milhões de sementes hoje à tarde
Meu ventre está pleno de árvores

Respiro, respiro, ar, ar
De cócoras, força, mais força

Asas e raízes
São muitas
Estão vindo

Já se vê as copas coroando
O vento ajuda, meu macho
Escancara minhas pernas
Água, mais água, mais água

Como dói, como salva!

São galhos do ofício
Sou apenas uma puta
Devoradora de semens
Doadora de frutos

Escrevo como um bicho

Afora essa luta
E o sangue na vagina
Sou tão menina
Quanto os pais

Para ler mastigando pétalas

2008-09-03T09:06:00.000-07:00

Uma rosa no meio do oceano
Não afunda nem nada
Insignificante

Pacífica, Índica, Glacial, Atlântica?
A cor não importa
Uma rosa apenas

Como toda leveza do mundo
Flutuante

Já não me assombra a beleza
É o perfume

Que se mostra mesmo pra quem é cega
Se exala mesmo pra quem tem fome
E não cessa, mesmo depois de morta

Poeminha delicado

2008-08-08T11:10:00.000-07:00

Não tenho nada por dentro, caralho!
Além desse transbordamento crônico

Me salvo pelo escarro, pelo vômito
Minha poesia são pulsos cortados

Esse bosque de cicatrizes é já escravo do teu gozo
É o meu jeito de libertar os rios na terra seca
Que me roubaste na transfusão do meu amor

Para Seu Cícero, o pintor

2008-08-04T09:26:00.000-07:00

As paredes na janela
Rasgos expulsando a pintura
Lembrando a escultura da morte em mim

Eram meu exílio mais sincero, meu espelho
Beleza e horror dos espécimes torturados
Fabricando imagens com as veias

No verde caiado a tristeza é líquida demais
Escorre

Resta-me a vida por agora
Espargir a chuva
Rasgar as paredes
Apascentar os olhos

E depois o Sol

Se banhar na dor da terra, na espera dessa água
Rastros de um sertão inteiro ranhurado em calcanhares
Esses mapas que me seguem desde mares muito atrás

Um rosto se cobre de tantos cacos enquanto chove
E as paredes nessa hora nem existem

Vejo morto o Capibaribe: cinza
E o oceano aquele mundo: cinza
E as paredes verdes, esperando as flores

E a chuva

A pintura é rara quando ecoa em silêncio
A textura da flor na querência do grito
De uma alma de gente

Pintaram as paredes na minha janela
Rasguei palavras em seu caiado
Elas sangraram, eu vi

O cheiro é de sangue
É o bicho quem diz
É bílis o tom esverdeado
Ou é esperança?

Há tempos devorei meu quinto e último fígado
Sofro só de hemorragia interna, irreversível

Aprendi a desenhar flores muito cedo
E não corto os pulsos para morrer
É só pra circular o sangue, transfundir

Lambuza a vida querido, bebe com prazer
O cálice é de barro, estrume e pó de osso

Raspo um pouco todos os dias
Para alimentar os passarinhos
Dentro, tornei em vinho, não lembras?

Bebe, embriaga-te, suicida-me em tua sede
Não tenho mais nada para oferecer
Além desse transbordamento crônico

Ecos de Lilith

2008-07-02T12:55:00.000-07:00

I

O Rei é mais que o claro esconderijo
Da costela roubada no adeus primevo
É meu Amante e meu Filho e o Pai dessa voz
Desse espírito, desses cravos e desses versos

Espinhos e Beijos. Corações. Réus dos pregos
Pedras do meu calvário, mais ferido pela cruz
Sarcófago dolorido onde Jesus abriu os braços
Para sempre condenados à dormência do abraço

Tirem Ele de lá!

II

Façanha de outros ventos
As chagas nos meus pulsos
Queimam fé e sofrimento

São lágrimas de incensos
Que eu mesma acendi
Longe dos crucifixos

Levo a boca, a saliva
Os pés e o gozo de Jesus
Não o peso dessa cruz

Perfume e céu
Fumaça pura
Ar, fogo e éter
Tranqüilamente

Pregos cravados, corpo intenso
Não há perfuração naquela alma
Eu vi

III

Uma filha castigada
Por nascer para voar
Anjo, Ícaro ou satanás?

Somente barro cru
Sementes de auroras
Terra, inocência e asas

Mão direita à velha música
Da índia sol-menina
Não menino homem

Sol, semente, mãe
Do fogo, do mundo e da solidão

IV

Por sorte o vi rezar no exílio
E fui redimida do Paraíso
Por isso danço e canto, giro

Dou o viço aos meus amigos
E este corpo aos meus iguais
E isso é o universo

Verto luz dos cravos nas mãos
Asas negras cobertas de pus

Culpa do nosso Pai, perdoai!
Ele não sabia

Uma carícia às penas
E verterás a vida

V

Condenei-me a amar apenas
E converti Deus

3x4 em preto e luz

2008-06-02T07:31:00.000-07:00

Suas mãos sementeiras
Cheiravam a sangue fecundado
Ali, de quatro, pari a primeira

A herdeira universal dessa cara e dessa cor
Vermelha, fedorenta, um verme de carne
Docemente embalado no fundo de uma água suja

Ali, despindo a tristeza, todo o meu desejo
De amanhã escorria entre os seus dedos
Estropiados de uma pureza alheia a tudo

Que nome poderia dar a filha do espasmo
À criança cravada em meu dentro
Empalhando a beleza de trevas e de loucura?

Vem, segue os meus pés, essa dança
Escura como o pó daquela criança

Esses riscos, esses rastros
De muitos gritos num ventre infantil

As cicatrizes são o mapa a mim permitido
Para achar a trilha de um outro paraíso
Que também nunca te pertenceu

Cicatriz não dói, só marca
E merthiolate arde, mas sara

Nem o merthiolate, nem a ferida
O bom mesmo da vida
--------------------------é o soprinho

A florista

2008-05-22T06:35:00.000-07:00

Vendo ventos leves
Aceito sopros e sussurros
Favor vir voando
Lentamente

Sobre pássaros e homens

2008-05-15T06:01:00.000-07:00

Cercado de jaula um passarinho
Na gaiola a sua casa, sozinho
Canta a tristeza pela ausência do ninho
Ou mais pela mudez das asas?

Oração ao tempo

2008-04-28T08:26:00.000-07:00

Futuro
Intacto
Imóvel
Lá, sempre

Presente
Dança
Salto
Aqui, atado

Passado
Olhos no rabo
Só caminha para frente

Tempo
Fragmento
Silêncio
E pés

Recebe querido
Come, usa os dentes
Tudo isso é teu

A conta já foi paga
Por um desconhecido
Um parente qualquer

Talvez teu pai
Talvez o filho

Eis o corpo de Cristo

Trepa nele
E vive

O pão de Íris

2008-04-16T12:56:00.000-07:00

Manhã de pássaros
Amanhã cozido
Amanhecido

Dentada banguela
Seios sugados
Enternecidos

Mulher da vida
Amolecida
Na boca do tempo

Noites de fetos
Nunca nascidos

Dias de homens
Que não voltaram
Com o pão quentinho
Para o amor e o café

Mas Íris, cravada de fé
Íris sangrou liberdade
Dançou a dureza
Na ponta do pé

Grávida de pureza
Em todas as veias
Amassa nas mãos
A hóstia das ceias
------------------------Faminta

É mãe pelo sêmen do vento
Vive a gargalhar, é contente

Caminha mascando céu e infinito
Nas pegadas do próprio ventre

E voa

Desencontro ao redor dos tempos

2008-04-08T06:55:00.001-07:00

Joelhos rezados sobre o chão
Terra batida, vermelho, barro
Sol escaldante calando a escuridão
Seus pés de estrada em passos surdos

A respiração se ia inimiga do vento
O peito úmido, emudecido e só
Sedento de amor meu coração tremia
Como se todo aquele sangue fosse seu

Torturado

E era, ao lado, a minha fotografia

Doce e altaneira a velha senhora
Cavalgando em nossa dor sorria
Na boca que ontem era boca ainda
Em frente seguia, independente da vida

E o meu homem ali, largado, de outros desconhecido
Estatística em cascas de árvores mortas
Agora esquecido da fome, partido
Nunca mais foi visto

Obrigada a você, pelo tempo dividido
Por ter vindo comigo ao triste velório
Não, não haverá enterro nem foto nos jornais
O seu corpo foi vítima da decomposição do mundo

Como se chamava esse homem?
Muitos

No silêncio guardei seus nomes
E na música expelida salvei meu ocaso
Enlouquecida

Que suas almas descansem
E que as nossas se agitem
Sem medo
Contra esse roubo constante
Da luta
Única fonte onde bebo à vida

Sexta-feira da Paixão

2008-03-27T12:09:00.000-07:00

Aqui e agora estou celebrando a vida
Não me importa o que trarão os ventos
Não me importa se terei mais à frente
Nem menos

Do passado ao meu redor
Perdôo o rabo que me foi dado
Bicho que sou

Aqui e agora estou celebrando a vida
Meu único e exclusivo bem sagrado
O resto foi feito pra dividir

Que absurdo!
Até a vida. Bobagem a minha.
Tenho tudo porque não tenho nada

Aqui e agora estou celebrando a vida
Se creio em Deus, na Ressurreição?
Não quero fazer mais pelo amanhã, o depois
Devoro o hoje com a força de mil leões
--------------------------------Enternecidos

A eternidade não é a casa desses tempos
Dos nossos corpos, paixões, nascimentos

A paz também se faz na dor do luto?
E tudo já não morreu o bastante?

Das armas que uso o riso é a mais cortante
É só mirar com cuidado

Para não aprisionar os vivos
Nem ter pesadelos com rostos
Que não cabem num inimigo
Aceito qualquer soldado
Do meu lado ou do outro
E os amo

Enterrei o amanhã nessa briga
Não por não querer o seu braço
Acredito mesmo que é na infância
Das coisas que se planta o seu prado
Planto

E o que é o hoje, senão uma criança
Ávida por cuidados e pronta para ser
Sempre?

Aqui e agora estou celebrando a vida ora
Metralhando você
E pronto

Sussurro

2008-03-13T11:51:00.000-07:00

Se me despir inteira, quantos anjos me ouvirão?
Eu que não grito, não falo, eu que morro
----------------------------todos os dias
Eu que sobro, badalo a dança dos sinos
anunciando a cada escuro essa touceira insistente

Quantos serão anjos na agonia do fogo intermitente
----------------------acendendo ao clamor da carne
o peito que me devora em tantas ao calar dos olhos?
Cortante, preciso, rotação sem tardes, nem manhãs

Quantos anjos estarão vivos ainda em meus satãs
quando da caminhada nua as retinas sejam hinos,
a única música, o derradeiro som aos teus ouvidos?

Liberdade

2008-02-19T09:19:00.000-08:00

Céu e mar em oração

Infinitos de azuis
Fazendo amor

A derrelição do encontro

Horizonte

Espelhando a vida que é
Fonte dos limites que vemos

Só miragem

Garças sobre o Capibaribe

2008-02-11T04:18:00.000-08:00

E asas brancas caminhavam
Sobre o rio quase morto

Voavam para embelezar a vida
Perdidas na esperança contida
Em toda e qualquer fome

E banhavam seus pés num brilho ouro
Dourado da cor semi-bosta dos homens

Choro e rogo às crianças
A arte de pintar os céus
E aos anjos a sorte de poder voar

Vespertina felicidade

2008-01-29T03:45:00.000-08:00

Mais do que o nascer e a aurora
É o cair da noite que me fascina
-----------Ainda depois do vermelho

Corpo livre entre o azul e o negro

Dançando sem medo sobre um mundo amarelo

Acho que é de suas quedas que nascem as estrelas
Da assassina do vermelho, serão elas as cicatrizes?

Olhar-aquarela

2008-01-23T12:21:00.000-08:00

Vermelho-escarlate
Azul-safira
Amarelo-topázio

Sons do imaginário
Cores do invisível
Corpos do impossível

Misturadas pintam lama
E é preciso recomeçar
Reinventar a obra

O pintor já fez a sua parte

Cinzas

2008-01-16T06:33:00.000-08:00

Dentro de todo cinza
o azul já lambeu seu gozo

Há que se ter coragem
para chupar do cinza
o azul que se esconde

Com açúcar, com afeto

2008-01-16T05:42:00.000-08:00

Uma vez no meio do caminho
Um fruto bêbado apodreceu aqui

Do ninho entre os galhos fez cair
sob os cabelos uma semente virgem

O mel dos filhos da árvore doída
Escorre em pedaços de hálito e esterco
Quando grito e quando mostro a língua
Num fértil mundo grávido de vertigem

A chuva lambia da terra o renascer
A semente foi regada sem querer
E as raízes da árvore nascida
Misturadas ao mapa deste favo

Mexendo bem o sangue aprendi
A embelezar o oposto ao acaso
A fazer doce de fruto quase podre

Não, não cozinho só para mim
Dou de comer a muitos homens
E nos olhos do outro sinto enfim
O cheiro bom do meu próprio gosto

O homem, a luta e a eternidade

2008-01-10T05:29:00.000-08:00

(por Murilo Mendes - um dos amores da minha vida)

"Adivinho nos planos da consciência
dois arcanjos lutando com esferas e pensamentos
Mundo de planetas em fogo
Vertigem
Desequilíbrio de forças
Matéria em convulsão ardendo pra se definir.
Ó alma que não conhece todas as suas possibilidades,
o mundo ainda é pequeno pra te encher.
Abala as colunas da realidade,
desperta os ritmos que estão dormindo.
À guerra! Olha os arcanjos se esfacelando!

Um dia a morte devolverá meu corpo,
minha cabeça devolverá meus pensamentos ruins,
meus olhos verão a luz da perfeição
e não haverá mais tempo."

Refazenda

2008-01-07T04:50:00.000-08:00

(para o meu primo Rico, um beijo de adeus)

Uma morena tropicana passou
Como todos, intervalo
Levou no ventre um tesouro

Pariu no amanhã de outros céus
Tempos que não temos
Ao solo caíram seis véus
E logo se descobriram seus ouros

O menino não cabia no mundo
Com tudo o que ele viu
Era uma vez e ele
Partiu para o desconhecido

Disse adeus antes da aurora
Brotou o seu corpo no espaço
Onde a antiga hora nada era

Só o escuro, aquele breu
Esperando a sua luz

Não peço lágrimas para regar seu jardim
Ele já nasceu florido, frutando mais

Não quero gritos para entoar o seu canto
Seu silêncio é repleto de paz
Nem dores para lembrar o seu verso

O avesso da chegada não é a partida
É o começo de uma outra vida

Por que seguir?

2007-12-26T09:26:00.000-08:00

Porque estou gritando agora e ninguém me ouve. Porque eu mesma não escuto a minha voz. Porque o meu sussurro jorra dores e paz. Porque não há razão nem loucura. Porque não quero. Porque quero mais que sempre. Porque sou. Porque me atirei do vigésimo andar e descobri que sei voar. Porque nunca fecho as janelas da casa. Porque não sou. Porque danço com a música imprevisível do vento e não caio. Porque amanheço quando morro. Porque meus olhos não escondem segredos. Porque o coração canta, soprano, no mais alto tom que alguém já cantou. Porque decifro vozes que se foram, sem medo. Porque não desisto apesar do pranto. Porque não me calo. Porque choro baixinho para regar o mundo. Porque ainda não tenho flores em mim. Porque pinto jardins de sonhos em todas as paredes. Porque há calos em minhas mãos e gosto. Porque todos os alados são minhas asas, mesmo os urubus, mesmo os anjos, os demônios, os rouxinóis e os beija-flores. Porque corto as unhas bem curtinhas para não rasgar o véu delicado da vida. Porque ando devagar já que despenco quando corro. Porque nunca paro para rezar. Porque não há salvação, mas existem belos caminhos. Porque não chamo o amor e carrego o seu nome nas veias. Porque as vísceras são desenhos doidos traçados por estrelas cadentes. Porque o sangue não coagulou ainda. Porque não acredito na eternidade. Porque levei trinta anos para me conhecer e todo dia descubro que sou outra e sei que é tarde demais para encontrar o não-existo. Porque não há explicação. Porque busco a verdade com a fome de um recém-nascido para suportar todas as mentiras. Porque dói cortar os pulsos, mas não tenho pena de parar de respirar. Porque errei tantas e tantas vezes e estou pronta a errar de novo. Porque amo viver só por saber que tem um fim. Porque amo simplesmente. Porque meu ventre está repleto de pólen. Porque a insanidade queima e a lucidez também. Porque meu corpo não me pertence e é todo meu. Porque a beleza é e os feios estão apenas. Porque acredito. Porque não creio em nada somente para descobrir avessos. Porque facilmente esqueço das coisas para me espantar infinitas vezes com os mesmos milagres. Porque guardo os bons momentos na pele para sentir o cheiro das alegrias quando suo. Porque os perfumes do caminho constroem mais do que as palavras escritas. Porque os dizeres mais dentro são sempre mais belos, mas só estando nu e descalço é que se consegue escutar. Porque existem brilhos mesmo no mais negro breu. Porque há sim passarinhos que entoam músicas divinas para as estrelas e outros que chegam para beijar a aurora. Porque a lua muda toda noite. Porque fico muda de dor e ainda canto. Porque não gosto de anestesias. Porque fui feita de carne crua, mas cravei plumas em minhas costas e encontrei um socorro. Porque nunca se tem volta. Porque basta mudar o foco para acariciar novos céus. Porque não nasci de cesariana, eu vim. Porque se pode sentir o gosto de tudo mesmo usando apenas o olfato. Porque quando era criança olhava incansavelmente para o sol sem medo de ficar cega, na esperança de reter toda a luz nas retinas e doá-la ao redor quando preciso. Porque ainda hoje tenho pensamentos de infância e me agarro a eles com a força da minha alma velha e cansada. Porque me alimento da lama também. Porque não sei de nada. Porque o mar não morre. Porque nem todos os grilhões conseguem amarrar um espírito que masca pedaços de liberdade colhidos nos pequeninos instantes. Porque muitas coisas ainda não têm nome. Porque as lágrimas escorrem é do peito. Porque o riso é possível. Porque vale a pena. Porque sou nada. Porque tudo é tão simples quanto se pode ser. Porque sou bicho de natureza azul. Porque acendo e apago muitas vezes num movimento de rotação. Porque posso matar sedes que desconheço. Porque mesmo um beco sem saída sempre vai dar em algum lugar, basta pular os muros. Porque os pássaros acordaram para me contar os mesmos segredos que melodiam às manhãs. Porque a toda noite estão presas incontáveis estrelas e quando vão embora deixam o dia como regalo. Porque anoitecerá de novo. Porque ainda há muito a fazer. Porque a poesia jamais terá fim. Porque somos apenas um intervalo. Porque sim, porque sim.

Sobre as minhas rugas

2007-12-19T06:40:00.000-08:00

(lembrando Maiakovski, para servir de carta)

Conheci o punhal antes do falo
O silêncio antes do grito
Sangrei todos os partos ao avesso

Enfiaram-me o fim e o começo
quando o tempo era ainda criança

Calma!
A dor não me cabe fora do verso
De resto, sou dança

A cor do meu fado é vermelho
Vermelho-sangue

Não gostas?
Preferes o azul?

O rio eu também sou
------------------Passo

Confunde-te esse azul?
O riso que não se esconde?
Já não tem medo da tristeza

O meu amor é bruto
Vem da natureza
Nasceu antes do fruto
E vingou
Muito antes da minha morte

Eu sei, não me pareço
------------a tua menina
Aquela da fotografia
Mas é que no retrato
Todo riso é eterno

E o punhal não aparece na foto
Enterrado no corpo

Onde dói o passado
É só na gente mesmo
E no espelho
Que viu primeiro a ferida aberta
No instante não-futuro

Do presente ainda quero tudo
O masculino e o feminino
O carnal e o absurdo
O falo e o útero

A cicatriz
O sangue
O verso
O parto
O amor
O grito
O riso
A dor

Só joguei fora o punhal
Não preciso dele nessa luta
Já tenho o meu fado vermelho
Para dançar essa cor
-----------------------filha da puta

No corpo, só me lambe o gozo
Ces´t la vie
Ser feliz?

Me cresceu infantilmente a arte de transfundir
E brincando fiz
---------------maior do que a morte
------------------------------o sorriso da cicatriz

Moça com brinco de pérola

2007-12-13T09:10:00.000-08:00

O menino na calçada
O menino me queria
Desejada, desejava

Como se tudo no mundo fosse vizinho do fim
Os seus olhos de balão grudados em mim
Não, seus olhos de menino e o balão era eu

Só a cola em suas mãos pregavam seus sonhos
ao espaço
---------------------de sobra, era a verdade
Os escombros, a sujeira, a tristeza, o descaso

E eu

Que de passo em passo mais sangrava a ferida
De perdê-lo ou de vê-lo?

E pensar que em minha dor não cabe nem metade
Do pesadelo envelhecido no menino que nunca nasceu

Razão

2007-12-07T05:18:00.000-08:00

Seria até fácil responder
o que sou eu e o que vim fazer no mundo
Ah, não fossem tantos eus no mesmo encontro
imundos, sangrando, querendo e morrendo
--------------------------------a cada segundo

e por isso mesmo amando cada defunto
como se todo o tempo em sua pequeneza
não fosse nada menos do que a própria vida

Não há tristeza na terra que me leve
a única coisa que realmente tenho
ainda que de transbordamento só me reste o amor que dôo

Dôo do verbo doer

Sede

2007-11-21T09:49:00.000-08:00

E costurando asas nos calcanhares
Sangrei tanta vida aos meus pés
Que vou me esquecendo de todo feio

E quando um dia cair de muito alto
Que alguém ouça o segredo em meu epitáfio:
“Aqui jaz um poço que verteu o mais fundo que pôde”

E que a minha lápide seja uma pedra ainda viva
Por eu ter a sorte de cair para sempre no mais longe do mar
Onde mora toda a água que não tive

E por enquanto, de tanto me alimentar de ventos
Que ao menos aprenda a chover debaixo da terra
Para matar a sede das flores

Pérolas cicatrizadas

2007-11-20T06:36:00.001-08:00

O nácar em minhas vísceras devora pedras
Talvez por isso exista o riso ainda em mim
Das feridas em cicatriz as ostras não geram pérolas?
Quando não, sobra o escarro para limpar o peito
Esse cheiro de barro cru? Vem da terra que me pariu
O sangue no caminho? Dói em mim, mas não é todo meu
Tenho cinco fígados e oito corações e dou de comer
Aos cães que sobraram depois do fim do mundo
Quer um pouco? Ou prefere o tesouro escondido?
Farei um colar de risos para enfeitar teus tornozelos
Assim ao caminhar verás o mar e não as ostras

Soledad

2007-11-09T09:47:00.000-08:00

Se não é saudade
A soledad
Nela está contida

Se não é soledad
O amor
Ele sempre a contém

Llena de saudade
Soledad
E amor
Sou contendo
Todas as coisas
Como un hilo de unión
entre ellas

Sou passional
Pasional
Apaixonada
Eternamente
Em todo agora
Lleno de amor
E solidão

E isso não se trata de linguagem
É a matemática da vida
Da minha vida
É exato e sempre

Confissões

2007-10-26T06:51:00.000-07:00

Ainda não escrevi nenhum livro
Meus escritos estão em papéis livres
Sem capas, sem colas, sem páginas numeradas

Plantar até que plantei com zelo
Com mãos de água libertei sementes
Emprenhadas pela mesma terra fértil que me pariu

(Mas até hoje não sei das árvores, das raízes
Se frutos brotaram, se cresceram
Falhas de quem cultiva na infância
Sem conhecer portos, paradeiros)

Filhos também não tive, não nesse mundo
Abortei um anjo muito jovem
E todavía é ele quem canta para que venha o sono
Todas as noites enquanto voamos

Das violações marcadas a ferro no corpo
Em feridas expostas no fogo da alma
Troquei as memórias por belezas
Não esquecimentos. Assim cicatrizo

Desacorrentei da dor as lembranças
E das vísceras implodi risos
Espargidos em olhos alheios

Com um ano abri mão da minha mãe
Que daí então me cuidou livremente
Que dádiva aprender a andar tão cedo!

Muito não quis
Foi para soltar que me fiz
A segurar não fui ensinada

Lacerações cosidas com a minha linha da vida

Liberdades que distribuí por não carregar mais

Que merda! Então não sou nada?

Me falta a sabedoria do ter
Me falta a humildade do colo

Mas amei até morrer, como amei, como amo
Como tenho tanto ainda para dar ao mundo
No afago das minhas mãos escancaradas

Acariciando o perdão ao meu nada
Me faço o regaço do abrigo que me neguei
Para não amputar os abraços que recebi

Uma certa escultura

2007-10-23T06:26:00.000-07:00

Queria recitar um poema amarelo
Parido de cometas soltos no espaço
Mas não tenho nada em mim de belo
Para ir além da fronteira dos lábios
Molhados, vermelhos e cegos
Como uma cerrada porta talhada
Em pau-brasil num dia de chuva
De cortes por mãos de escultor
Que de ingênuo e palhaço
Plantou na cara-carranca um sorriso
Brotado de uma cabeceira de lágrimas
Endurecida em pedra maciça
Onde repousa o meu epitáfio

Que descanse em paz o pobrezinho
Ah, Epitáfio, para seres eterno deverias
viver não mais que uma quadra!

Vai Epitáfio, a vida é curta, mas nem tanto

Anjo torto

2007-10-16T07:51:00.000-07:00

Tantos corpos pelo chão
Tantos mortos nessas mãos
Tantos anjos cor de terra

Tantas bruxas e Vênus
Todas a mesma cara
Do espelho extirpada
A sangue, a ferro, a fogo

Diabos do mesmo ventre
Sereias da mesma água
Monstros da mesma casa

Cacos, recortes, pedaços
Nada sobra, nada fica intacto
entre os dentes do assassino

E ele voa, e ele dança, e ele voa!

Toda queda salva o louco
Arrebentado, costurado a cru no olho nu
Onde se esmera o sal do corpo

E o anjo torto
Na sede de regar as asas
Trepa a vida e vira o céu

Porque não é pouco lutar contra si mesmo e sair vitorioso

Dádiva

2007-10-02T05:26:00.001-07:00

O som dos meus passos
Uma percussão viva
Conferindo um tempo estranho
Ao canto atemporal daqueles pássaros

Que me davam de bom grado
Mais beleza ao silêncio

Que dádiva!

Enquanto imaginava o dia
Na estranheza dos meus pés
Entendi que todo belo
É precedido pelo vôo

Um encontro

2007-09-28T11:36:00.000-07:00

Em passeata uma mulher linda e triste
Trazia uma faixa de dois metros adiante:
Mortuária e Floricultura
E o nome da rua onde nasci
Pintado de verde cintilante

As vozes dos meninos jardineiros

2007-09-25T06:15:00.000-07:00

Hoje mais uma vez eles chegaram voando
Debaixo da mesma chuva infernal
Barreiras caídas na terra encruada

Nada avisaram dizendo que vinham
Nem som, nem bandeira cravada, nem sinal
Tudo foi tão calmo como um canto mudo

E de repente brotou foi música no feio do mundo
E era um alvoroço que só vendo, e eu no meio
Girando tontinha cheia de nós batendo no peito

Uma plantação de beleza se chama manancial?
Onde começa e quando termina a memória do salto?
Quanto sangue se move para alcançar esse vôo?

Desertos no corpo, tatuados em mapas, exalam asas?
Quando cavaremos no solo o lugar mais alto?
E aquele grito, qual dia comerá animal que o caiba?

Nunca se tece o tempo na própria carne
Que chegada e partida são feridas irmãs
--------------------------------Só doem juntas.

O que é a existência afinal?

Oxe! Hora de dar um trago...
*
*
*
*
*
A delicadeza de um sonho
cujo único sentido
------------------------é a vida

Vamos, para seguir, resta a lida
Às seis e oito nascer bicho que regue
Essa dança vai até o início da noite

Às dezoito lamber esterco e gozar adubo
Às vinte e três aguar todo chão que seque
Durante a madrugada emprenhar belezas

Toda terra é querência, é mãe por natureza
E apesar da dor do parto, tudo é semente
E bem livre para ser mais belamente, sempre
Brindemos então e sujemos as mãos. Já!
Não se planta ventos nos pés sem sangrar mesmo

Rotação

2007-09-19T10:20:00.001-07:00

Bicho faminto inventando risos
Tragando dores que se alimentam
Das suas próprias vísceras. Que nojo!
Vomitando luzes à cegueira do dia

Bicho mentiroso mostrando os dentes
Escondendo os podres nos lábios úmidos
A cópula vital da beleza que não tenho
Com o grito demente que silencio

Idiota! Pobre poesia!

Por favor, não me julgue por isso
[é a minha última chance de amanhecer hoje

Acendi tantas luas em meu ventre cheio
De crescências e nadas que pari dois sóis
De cócoras na boca da noite
Para dar de presente aos homens

Só depois da orgia, em meio ao espasmo
O corpo estripado, as carnes pelo chão
Vi os gêmeos devorados em meu avesso
E sem voz confessei ao espelho: “Fui eu”

Amputei escuros na dor do parto
E lambuzei o cadáver inteiro
Numa hemorragia de estrelas

Pintei as unhas de auroras
Enfeitei os cabelos de arrebol
Feri todos os desesperos de azuis
-------------------------------E saí por aí

Ainda feia
Mas vestida de pétalas
Para inocentar ao menos
Os espinhos que não são meus

Sobre risos e leitos

2007-09-17T06:47:00.000-07:00

Recife

Eu rio

Tu rio
Nós rios

Vós, Ele e Eles
Nossos estuários

Rumos
Misturados

A mesma canção escrita por duas décadas de saudades

2007-09-14T08:01:00.000-07:00

Para Carlos Drummond de Andrade

Do meu primeiro amor não ressuscitei impune
Nove dias antes daquele aniversário de doze anos
Ele me deixou seu mundo e nunca mais morreu
Saiu para comprar cigarros e nunca mais voltou
e “do maço
------------------_ vazio _ de cigarros, ficou um pouco”

Pouco mudou dos tempos que foram
Quando entre os brinquedos e o futuro
Ríamos e chorávamos juntos, incendiados

“O amor não tem importância”
Disse-me certa vez este poeta
Por quem me apaixonei no berço

Pouco mudou dos tempos de antes
O canto nunca mais foi cego
E o espasmo
(mesmo longo demais para ser feliz)
Ainda dissolve as nossas carnes

Tudo dói e todavia ouço suspiros mais altos
Do que os gritos que sempre nos assombraram

Sim, a minha boca verte álcool
Embebedo homens pela rua
Ainda adoro dançar nua e te traí umas vezes

E as estrelas continuam marcadas a fogo nas retinas do céu
Como cicatrizes, igualzinho aos outros dias, tirando uma ou outra
Pouco mudou dos tempos em nós. Tudo dói, mesmo as alegrias

Se o amor não mais queimasse, eu bem que desnascia e acho que era feliz
Só que aquela menina a quem ensinaste sem querer o sonho poeta
Não gostava de brincar de tempo, só de poesia

Ah, e o fiteiro, será que lembrarias do José?
Envelheceu também, mas continua na mesma esquina
Naquela encruzilhada em que não morreste
E do primeiro amor, do José, do grito, de ti
Ficou de tudo um pouco
--------------------entre os ratos e botões das minhas elegias

Sobre o meu caso de amor com um rio submerso numa cidade que mostra os dentes e sua gente

2007-09-13T05:36:00.001-07:00

Vi o céu ao longe
Confundia-se em rio
No meu horizonte

Um rio azul
Ao longe
De perto
Água turva
Lamacenta
Doída

Meu nome é Capibaribe
Não me venha dizer que sou azul
Nunca fui anjo
O que sou é beleza
Só por me saber água
Que passa
Que segue
Que lava
Que larva, suja
Espírito morto
Saindo do ovo
Navegando a vida

Dores da lida
De mordidas banguelas
De beijos sem línguas
De fome sem peixes
Caranguejos errantes

Moro no rio
Não no Recife
A cidade é que me corta
Em pedaços de gente
Homens inteiros
Em pedaços
Rio inteiro
Em pedaços
Eu inteira
Em pedaços

Em tua lama submersa
Escrevo alma
Com a alma em lama
Nado
Nua
Águas da cidade
Do povo
Caranguejos errantes
Corpos de fome
Mordidas sem dentes
Segurando a vida

Por que segues passando?
Quem dera ficasses
Tu, eu e o mundo
Em banho
Em nado

Mas o azul não há
É só a ilusão do céu
Que refletes ao longe
Em tuas águas lamacentas
Espírito morto
Saindo do ovo
Navegando a vida
Como os homens que te habitam
E como todos que te sonham em cores
Como eu

Chamo-te Capibaribe
Artista cega
Sem talento
Meu pincel se perde de cinzas
E me emprestas tuas águas
Turvas
Cuspindo-me a cara

Mergulho
Quero lamber do cinza
O azul que se esconde

Desejei beijar o homem ali
A mordida banguela
A fome
Beijei
Sorri
Amei
E emprestei meus dentes
E passei, como tu
Caranguejos errantes

Agora só me resta a dor
E a pintura anil
Em teus olhos negros
Lamacentos

Não, emprestarei meu riso
De novo
Meu amor
Minha mordida
Segurando a vida
Dos homens sem dentes
Que te habitam

Beberei da tinta azul
Eternamente
Lavável
Menos no corpo
Sangrando embriagado
Em tua lama
Em tantas almas

Noites de Yelda

2007-09-11T04:18:00.000-07:00

Uma editora do Rio de Janeiro premiou o poema abaixo com uma menção honrosa num concurso de poesias. Foi bom, fiquei feliz. Agora divido com vocês, meus amigos, meus confidentes, que conheceram o "barro cru" como um segredo.

As minhas noites de yelda*
de repente estão claras.
A insônia me habita,
mas não sem estrelas.

A língua me lambe em brasa,
o silêncio me rompe em dores
e prazeres.
Estou nascendo!

As minhas noites de yelda
são desenhadas por brilhos meus
e, como eu,
não esperam pelo sol.

Vou me lambuzar de melancia
e de águas azuis.
Ao contrário da crença,
só porque quero a sede
do verão seguinte.

*No Afeganistão a primeira noite do inverno, a mais longa do ano, é conhecida como a noite de yelda. Envolvida por mistérios, acredita-se que quem comer melancia nesta noite, não terá sede no verão seguinte. Para os poetas, é a noite sem estrelas; a mais longa do ano e completamente escura, quando os que sofrem de amor esperam dolorosamente pelo sol para que ele possa trazer a pessoa amada.

Instinto

2007-09-06T05:21:00.000-07:00

Tenho lágrimas quentes, gotas que já dissolveram tantos aços
Tenho olhos que dizem mais do que multidões, mesmo calados
Tenho dedos feitos de delicadécio, elemento ainda não desenhado
-------------------------------------------------------------------na tabela periódica

Tenho uma dor feita de mundo, dilacerando o profundo nas janelas
Míopes e afiadas, escorrendo garfos de prata em minha garganta seca
Tenho quase tudo além da inocência que logo me matará de novo
------------------------------------------------------Denodada a denodar espelhos

Ontem ganhei mais dois dias de vida e fui à feira procurar multidões
De corações de aço, para devorá-los, remendá-los mais belos
----------------------------------------------------------------e saciar minha sede eterna
Voltei para casa sem nada, sem olhos, sem dedos, sem lágrimas,
------------------------------------------------------------------sede que já era fome

Todo o delicadécio entranhado nas mãos não salvou os homens
-----------------------------------------------------------------nem a mim
E ontem ganhei mais dois dias de vida com essa dor
Agora transformada em corpo inteiro, recheado de gritos

E do aço dissolvido nas lágrimas ferventes, eu oleira, bordadeira
Escafandrista na minha própria alma, adormeço fabricando armas

Hoje não suporto talhos, arranhões, nem tiros de raspão
Só quero aquilo que rasga, lacera, atravessa

---------------------------------------------------------Arrotei, desculpe-me,
É que acabo de comer dois corações e por enquanto me acalmo

Poema de mulherzinha

2007-09-05T12:28:00.000-07:00

Depois de ir ao céu e voltar trinta e duas vezes
Tossi sete penas de anjo bêbadas de sangue e uma branca

Desci mais um pouco e me vesti de fogo
Escarrei pedaços de flores rubro-violeta-amareladas

Inventei mil e dezessete degraus plantados
Entre as tripas aladas cozidas no ventre sujo
Para poder subir e descer sem asas e sem chão

Perdi-me entre os cacos achados em meu corpo

Ontem me mandaram de volta à terra dos sonhos
Virgílio e Dante eu vi, mas longe demais
Para tocar-lhes os lábios e também Beatriz

No exílio calado, sem céu, sem inferno
Sem morada fixa construí o terraço da frente

Acho que por isso, atrás da boca cega sinto assim
Como uma galinha de cabidela recheada de mim

Num mundo-moela misturando ao meu caldo
A fome de olhos alheios, peitos, coxas e sobrecus
Temperados com sal, pimenta, coração, fígado e alho

E um pouco de cachaça, para tentar arrotar alguma poesia