corredor para uma infância

para minha mãe, que no roseiral, nosso umbigo nas mãos, cavou aquela terra com as próprias unhas...

a casa

o quintal

o cheiro de café

choro sobre a rosa

o cordão umbilical

nas mãos secas

do velho lar

sempre será tempo de flores

amor carnal

para Sama

quando olhava os poros dos teus braços

sabia que o tempo

nunca estava em silêncio

----------------- e doía!

como era possível amar tanto

aqueles braços só dele?

era assim esse amor hoje

feito da rotina e crueza

de benquerer esses poros

dói!

às vezes...

da série paradoxos existenciais

5:5:5

em sua busca pelo fogo

quanto mais sede no ventre

o frio é

------falta que mata e queima

uma flor no asfalto

----------

quase fui atropelada

para roubar do asfalto

uma flor ao relento

espasmo e dádiva

num cinza sem volta

como esmagá-la

na memória

do que não vi

com seu amarelo tanto?

parti ao seu encontro

cheia de cegueira no passo

vento nos cabelos e nos seios

poeiras em festa por dentro

pisada de guerreiro

salvando o mundo

trouxe a flor para casa

esculpi o melhor dos jarros

viverá quatro ou cinco dias

alimentando meus olhos

e só agora me dou conta

da gravidade do gesto

esquecida no asfalto

com a morte mais perto

parecia mais livre

elogio da dúvida ou um dia feito à mão

beleza demais também dá medo

olhar o seu avesso às vezes

tem o mesmo nome

hoje do nada piamente

acreditei nos anjos

isso, também às vezes,

me acontece...

talvez o mar

talvez loucura

talvez em algum lugar

a vida seja mesmo

esse imenso bordado

Rente

A morte...
outra vez perto
Dentro, como antes

Sem pesos,
apenas se diverte
Pisa e vive comigo

o chão nosso de cada dia

Ventre, avesso e certo
Rente, aqui

Comediazinhas

"Se existem anjos
acho que não leem
nossos romances
sobre esperanças frustradas.

Receio que - infelizmente -
nem os nossos versos
reclamando do mundo.

Os espasmos e os gritos
de nossas peças teatrais
devem - suspeito -
impacientá-los.

No intervalo de seus afazeres
angélicos, isto é, não humanos,
assistem antes
às nossas comediazinhas
do tempo do cinema mudo.

Aos que se lamentam,
rasgam as vestes
e rangem os dentes,
preferem - penso eu -
aquele pobre-diabo
que agarra o que se afoga pela peruca
ou faminto devora
o cordão do sapato.

Acima da cintura peitilho e pretensão,
abaixo um camundongo assustado
na perna da calça.
Ó sim,
isso é que é diversão de verdade.

A perseguição em círculos
vira fuga à frente do que foge.
A luz no fim do túnel
se transforma num olho de tigre.
Cem catástrofes
são cem alegres piruetas
sobre cem precipícios.

Se existem anjos,
deveriam - assim espero -
estar convencidos
dessa alegria que oscila no terror
e nem sequer grita socorro socorro
porque tudo se passa em silêncio.

Ouso até imaginar
que aplaudem com as asas
e que de seus olhos caem lágrimas
pelo menos de riso."

(Wislawa Szymborska)