Carta a Sabra, Shatila e Esperantina

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Porque meu pai não morreu na guerra
Fui feliz desde menina

Se com os idos caísse ferido
De um lado que não acredito

Ou sonhasse distinto
Só por ter partido...

Ou quem sabe o barro
Guardião das minhas unhas

Escorrendo pelos braços
-----------Como agora?

Protegida ao acaso
Não colhi seus ossos

A sangrar meus olhos
Com as tuas lágrimas

Entre ir ou ficar
São sempre tantas vidas

Meu quinhão para sorrir
E também para chorar

Porque meu pai não morreu na guerra
E fui feliz desde nascida

Fragmentos...

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Verão

O gozo do espelho
É brincar de sentir
A cor do vento

Outono

Na lambida da chuva
O útero do sol
Fecunda o arco-íris

Inverno

No lugar mais profundo
A vida é um sopro
Misturado ao azul

Saudade banhada de sol

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Entre tantas fomes e tantos medos
que seja mais tenra a colheita no arrebol

Pele em êxtase pelo sangue
roubando sem cessar a secura do nunca
nos olhos acesos de tantos cantos, de tanto sol

A colheita rara entre os nossos dentes
arregaça na cara, de frente
o sonho de ontem

Sementes cravadas se tocam
nas carícias vividas
apenas em tuas mãos

Amanhã vou ao mercado bem cedo
Darei tudo que tenho por um regador
até que teu corpo seja rio e raízes

E eu, um estuário somente
Sem âncoras nem quilhas, nada que fira
a face desse mar que nos abre seus braços

Batom cor de vida

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Antes do apelo
Foi-se o tempo
Já sem fôlego
Para o verso

A sombra
Ou o grito

O filho perdido
No silêncio do mar
O umbigo da flor
Apertado nas mãos

Lá também
Só escurece de noite

Em suas vestes de sol
O coração anoitece
E ela acende o mundo
No arrebol de um aborto

É uma bela mulher
Não resta a menor dúvida

Passo

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Às vezes passo horas a observar essa parte de mim que ama tanto...
E quando me canso, definitivamente, a outra, do nada, está em paz.

Uma solidão

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Ecoavam nos ventos do inverno
Balanço de cordas entre galhos secos
Os risos distantes dos meninos da rua
Voz preferida de qualquer infância

Na paz, silêncio do tempo,
Brincando o universo por dentro
Um corpo sob a alma jaz
Asmático e feliz

Pequeno como os outros
Dias fresta, outros janela
Dias palavras, maçãs, cores, sequelas,
Outros deuses, xamãs, poetas e vários bichos...

Quanta doçura cabe nas flores mortas?

verbos e coisas para dar

quando Deus esculpiu o nosso primeiro modelo em barro
que palavra deve ter gritado?

quando o homem esculpiu a sua primeira palavra feita de mundo...
ganhamos o destino de cantar juntos.

a gente se escreve um no outro
o tempo todo
pelo olhar, pelo cheiro, pelo tato...

nem sempre rima
mas sempre vale a pena...
escrever, dar, esquecer, repartir, receber, apagar, escrever de novo...

virar do avesso cada letra
derramar a música do espelho
espremer-se em poesia

às vezes dói
mas tudo dói...
...mesmo as alegrias